Mutant ?

Citation

2011-11-20T22:41:00.000+01:00

Les vieux n’ont rien à dire, a dit Reger, mais les jeunes ont encore moins à dire, voilà la situation actuelle. Et, naturellement, tous ces gens qui font de l’art ont la vie trop belle, a-t-il dit. Tous ces gens sont bourrés de subventions et de prix, et à tout moment il y a un docteur honoris causa par-ci et un docteur honoris causa par-là et une décoration par-ci et une décoration par-là et à tout moment ils sont assis à côté de tel ministre et, peu après, à côté de tel autre, et aujourd’hui ils sont chez le chancelier et demain chez le président du parlement et aujourd’hui ils sont à la maison des syndicats des socialistes et demain à la maison de la culture des ouvriers catholiques et se font fêter et entretenir. En vérité, les artistes d’aujourd’hui ne sont pas seulement si menteurs dans leurs prétendues œuvres, ils sont tout aussi menteurs dans leur vie, a dit Reger. L’ouvrage menteur alterne constamment, chez eux, avec la vie menteuse, ce qu’ils écrivent est menteur, ce qu’ils vivent est menteur, a dit Reger. Et puis ces écrivains font des tournées de lecture comme on dit, et ils voyagent en tous sens dans toute l’Allemagne et dans toute l’Autriche et dans toute la Suisse et ils n’omettent aucun trou de province, si stupide soit-il, pour y lire à haute voix des extraits de leur merde et se faire fêter, et ils se font bourrer les poches de marks et de schillings et de francs, voilà ce qu’a dit Reger. Rien n’est plus répugnant que ce qu’on appelle une lecture de poète, a dit Reger, il n’y a guère de chose que je déteste plus, mais tous ces gens ne voient rien de mal à lire partout leur merde à haute voix. Au fond, cela n’intéresse personne, tout ce que ces gens ont bien pu écrire au cours de leurs razzias littéraires, mais ils le lisent à haute voix, ils se produisent en public et le lisent à haute voix et ils s’inclinent bien bas devant n’importe quel conseiller municipal débile et devant n’importe quel maire stupide et devant n’importe quel badaud germaniste, voilà ce qu’a dit Reger. De Flensbourg à Bozen, ils lisent leur merde à haute voix et se laissent entretenir sans le moindre scrupule, impudemment. Il n’y a rien de plus insupportable pour moi qu’une soi-disant lecture de poète, a dit Reger, c’est répugnant de s’asseoir là et de lire à haute voix sa propre merde, car tous ces gens en vérité ne lisent à haute voix rien d’autre que de la merde. Quand ils sont encore très jeunes, passe encore, a dit Reger, mais quand ils sont plus âgés et qu’ils atteignent déjà la cinquantaine et plus, c’est tout bonnement écœurant. Mais ce sont justement ces écrivains plus âgés qui font partout ces lectures, a dit Reger, et ils montent sur toutes les estrades et ils s’assoient à toutes les tables pour déclamer leur poésie merdique, leur prose stupide, sénile, voilà ce qu’a dit Reger. Même lorsque leur dentier ne peut plus retenir dans la cavité buccale aucune de leurs paroles mensongères, ils montent sur l’estrade de n’importe quelle salle des fêtes et lisent leurs idioties charlatanesques, voilà ce qu’a dit Reger.

Thomas Bernhard, Maîtres anciens

Comme beaucoup de messieurs

2011-05-21T03:07:00.001+02:00

« Vivre dans cette société, c’est au mieux y mourir d’ennui. Rien dans cette société ne concerne les femmes. » Voilà ce que je me répète, en boucle, depuis dimanche. Depuis le début de cette affaire, dont il importe vraiment peu que son accusé soit coupable ou pas. Non, cela ne change rien.

Depuis dimanche, je vois la queue leu leu de ses thuriféraires comme des bouteilles de verre sur un mur, qui tombent, une à une, faisant enfin de la place, me donnant enfin l'occasion de reprendre mon souffle.

Sauf que cette respiration ne vient pas, ou alors entre deux apnées, la tête sous l'eau, le corps qui pédale. Le spectacle flou, lointain, d'un débat qui dévie sur des questions annexes, pour les mêmes raisons politiques qui ont fait que l'accusé a pu, jusqu'ici, devenir reine du bal. Plein de petites fourmis déboussolées autour d'une allumette, qui continuent à cacher bien poliment sous le tapis les choses qui fâchent, à oublier l'appui où ça fait mal, à rester docilement dans les plate-bandes de la politique correcte : « Art de conduire les affaires de l'État, science et pratique du gouvernement de l'État ».

« Vivre dans cette société, c’est au mieux y mourir d’ennui. Rien dans cette société ne concerne les femmes. »

Certes, au départ, la distance, le rire, l'humour permettent de survivre (et c'est fondamentalement à cela qu'ils servent), et j'en ai profité, première concernée, de leur formidable pouvoir anesthésiant. L'essentiel, c'est de ne pas se rendre compte de ce qui se joue, s'étirer les nerfs aux maximum, ne pas s'user. Surtout ne pas s'user.

Car contrairement à ce que certains de mes détracteurs semblent penser, ma « formation » darwinienne ne me rend pas « ambiguë » face au viol, au contraire, loin de là : tout ce que cette dense littérature m'a appris, c'est que tout homme est un violeur en puissance, qu'il faut juste quelques circonstances, de minimes variations environnementales, pour que tout bascule. Non, il faut être précis : pour que tout se mette en place. Les carrés avec les carrés, et les ronds à la chaîne. Banalité prévisible d'une source qui coule, de haut en bas.

Alors non, excusez-moi, mais vraiment pas, l'argument de l'insoupçonnabilité ne prend pas. S'il n'y avait qu'un sujet à retenir, d'ailleurs, qu'un axe à trouver, ce serait celui-là : l'homme insoupçonnable. L'homme brillant, vaillant, avec tous ses amis en rang d'oignon, main dans la main en file indienne, l'homme qui a toutes les apparences pour lui, celles qui les font tou(te)s tomber de leur chaise (qu'on se rassure, elle n'était pas très haute), l'homme avec ses traits tirés et sa mine déconfite, l'homme et sa descente aux enfers, les larmes aux yeux, l'homme et son suicide médiatico-politique.

Ce n'est pas grave non, vraiment pas grave qu'un suicide, ça se passe en général seul avec ses comptes à régler, et pas en éjaculant de force dans la bouche d'une femme de ménage. Un attentat-suicide, alors. Oui, peut-être. On s'en rapproche.

L'homme qui gagne à tous les coups, l'homme et son impunité, l'homme et son embarras du choix, la proie qui saute l'occasion, tirée au hasard parmi les « perdus d'avance ». Il est là le bon terme, en fait, « perdu d'avance », pas dominé, pas noir, pas femme, pas pauvre. Perdu d'avance. Le large spectre, le stock inépuisable des perdus d'avance.

Dans Il faut qu'on parle de Kevin, la narratrice essaye d'expliquer combien aucun homme ne peut comprendre la peur que son sexe peut provoquer chez une femme. Que ça fait partie de ces rares choses qui surpassent toute empathie, de ces choses qui ne se communiquent pas. Et pourtant, on dit « objectivité », comme dans « ceux qui ont connu le viol ne sont pas objectifs », alors que ce que je vois, moi, chez ceux qui ne connaissent pas ce que ça fait, cette peur collante, c'est juste de l' « ignorance ».

Alors, oui, bien sûr qu'il n'y a pas qu'un seul son de cloche, que des voix s'élèvent, qu'on parle d'insulte faite à toutes les femmes, d'atteinte à leur dignité. Mais il n'y a pas d'insulte, de dignité, ce n'est pas de concepts dont il s'agit, ce n'est pas de l'immatériel, ce ne sont pas des symboles, c'est de la peur. La grande grosse et grasse et primitive peur, la peur de crever, la peur de la soumission à la volonté d'un tiers, sans aucune autre issue que d'attendre que ça passe. La peur des minutes qui défilent à toute vitesse et de celles qui s'étirent comme des heures, l'horizon totalement bouché sur cette seconde respiration qui ne vient décidément pas.

C'est drôle d'ailleurs, quelque part, d'en voir beaucoup parler de suicide, alors que la seule mort volontaire (ou mort plus forte que toi) de l'histoire, c'est celle de ce suicide-induit qu'est le viol, comme ces parasites qui rendent certains insectes zombies et les forcent à se jeter dans l'eau.

C'est drôle aussi, cette carte de l'insoupçonnabilité, une valeur si évidente, si visible, si tellement impossible de passer à côté, qu'elle épargne pourtant la principale intéressée. Celle qui aurait dû se méfier, ne pas sortir seule, ne pas s'habiller ainsi, regarder sa montre, changer de trottoir, fermer sa porte, ouvrir sa porte, crier, se taire. Qu'importe, c'est perdu d'avance. Vouloir + pouvoir = perdu d'avance.

C'est drôle, oui très drôle, ces effets de manche le nez pincé. Parler de morale, ça fera passer la pilule. Ici, on serine le mensonge que le cerveau des hommes et des femmes est identique, mais cela ne dérange personne d'expliquer que les Français et les Américains n'ont pas la même morale – pas le moindre petit haussement de sourcil, et si besoin prendre un proverbe à la rescousse. On ne sait jamais si des simples d'esprit nous écoutent. Plein. Des tas.

« Vivre dans cette société, c’est au mieux y mourir d’ennui. Rien dans cette société ne concerne les femmes. »

La morale, comme on l'apprend dans les livres, c'est un ensemble de comportements prônés et proscrits dont l'apologie et l'interdiction structurent le fonctionnement d'une société. Une structure et un fonctionnement qui ont besoin de leurs vecteurs, de leurs modèles. A une époque où les médias ont remplacé l'agora et le cœur de meute, et sont devenus la place du marché à l'identification, le message est passé chez les insoupçonnables : pas de souci à se servir sur la bête (elle est même là pour ça). Et le message est passé, bien évidemment, chez les perdus d'avance.

« Vivre dans cette société, c’est au mieux y mourir d’ennui. Rien dans cette société ne concerne les femmes. »

Ces derniers jours, je me suis demandé dans quelle société je préférais vivre. Celle où la violence, l'abus de pouvoir et le viol sont proscrits en théorie, mais pas dans certains faits, car il faut bien que le corps exulte...tout le monde le sait tout le monde se tait ...honneur au possible homme providentiel d'une prophétie autoréalisatrice ? Ou celle où la guerre des sexes est ouverte et la loi de la jungle insurmontable ? Je crois que je préfère encore la seconde option, elle a le mérite d'être claire.

Un si petit monde

2011-05-17T02:53:00.000+02:00

Au jeu du « quel est le mot que tu détestes le plus », je crois que je choisirais « classe ». C'est un terme en tout cas qui, très souvent, m'appuie sur les côtes et me vide l'intérieur, en me provoquant une colère rentrée et polie, mais terriblement rongeante. Oxydante. Avec un sourire en coin et une respiration gênée.

Classe, une sorte d'adjectif ultime, de nec-plus-ultra, d'envie, whaou trop classe, pour la positivité d'un terme qui, lui aussi, va au-delà des mots.

Car ce que j'y vois, ce qui provoque ainsi l'angoisse de tous les nerfs qui se dirigent en grappe vers le plexus, c'est la classe sociale, la population ultime, les individus nec-plus-ultras, l'envie. Cette espèce de modération à toute épreuve, mais qui brille quand même un peu, juste ce qu'il faut, pas plus, pas trop.

Ça m'arrive aussi, mais moins, avec l'« entre soi », ou encore la « retenue », et la « décence ».

Se retenir, être décent, ne pas trop en dire et ne pas trop en faire, faire attention à ce que les mots ne dépassent pas la pensée, et surtout se soutenir, entre soi, se serrer les coudes, tous ensemble tous ensemble hé hé...Rien qui dépasse, encore une fois.

Ce que j'entends dans ce terme, ce n'est ni l'envie ni la jalousie (en quoi une agonie serait-elle enviable ?), mais c'est le mépris, le mépris qui transpire de toutes ces choses, ces gens et ces situations qualifiés de classe. Pas un mépris de moi pour « eux », mais un mépris d'eux pour tout ce qui ne l'est pas – eux –, pour tout ce qui tâche, brille trop. Pour tout ce qui ne se détecte pas, immédiatement, instinctivement, ces animaux qui se sentent la croupe et voient les joues à peine rouges et les cheveux peignés de ceux qui en sont, ceux qui ont leur place bien au chaud bien en haut de l'arbre, et qui termineront leur vie à vouloir à tout prix que personne ne la prenne. Qui montrent du doigt (mais toujours en retenue et en décence) ceux qui cherchent à s'approprier les codes sans y avoir été tacitement invités.

Tacite, tiens, aussi, je n'aime pas.

Toutes ces (petites) mines de dégoût et ces yeux qui se teintent subtilement de rire, pas fragiles, pas fugaces, non, juste : discrets.

Car c'est là aussi une des caractéristiques de la classe : faire ses coups en douce, derrière les rideaux, s'assurer que rien ne se sache, car en toute impunité, rien ne se saura, et dans le cas contraire, les excuses seront en kit : transparence = fascisme, démocratie = populisme, justice = curée – on a toujours besoin d'experts, n'est-ce pas ? Lentement tirer des toiles et des réseaux, la main nourrissant la main suivante, que tout se tienne bien, avertir fermement, mais toujours calmement : n'envisage pas de ne pas jouer selon les règles, il y aura des conséquences. Toi, tu n'as aucun fil à tirer, sinon tout l'édifice s'effondrera, en priorité sur ta gueule.

Ce qui va avec les purges, les vidanges, l'idée qu'un organisme n'est jamais aussi fort que lorsqu'il a surmonté un tas d'infections – effet d'anticorps.

Il y a d'autre formules aussi : les parvenus, les nouveaux-riches, comme si les anciens riches étaient tellement mieux (tellement plus classe !), comme si le sang avait eu le temps de sécher.

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2011-04-22T22:43:00.000+02:00

A haute voix j'ai dit : "Qui est vivant ? qui est mort ?" Personne ne m'a jeté un regard. Au contraire, les corps se sont tassés un peu plus, la tête rentrée dans les épaules. Qui est vivant ? Qui est mort ? Est-ce que c'est possible encore de savoir ça ? Une tête, un tronc, deux jambes et deux bras pour branler le tronc. De la cendre en divague qui agite les ombres : vous appelez ça des corps ? Il n'y a plus de corps. Il n'y a qu'un brouillard de tics. Une déferlante de gestes morts, qui bougent tous seuls, comme ces grenouilles crevées qu'on pique à l'acide : elles réagissent par réflexe. Le réflexe est plus fort que la mort. Alors ça déborde les trottoirs, tous ces tics montés sur pattes, cette forêt de saccades en vrac, de tressautements qui s'accablent. Toute cette hystérie navrée qui grouille et réclame en silence après sa peine.

Yannick Haenel, Cercle

Les filles des 343 salopes vont bien, merci

2011-04-05T13:57:00.000+02:00

Plus de 200 000 femmes avortent chaque année en France.

Cet acte, pratiqué sous contrôle médical, est des plus simples. Pourtant, le parcours des femmes qui avortent, lui, l'est de moins en moins :

Le droit à l'IVG est menacé : en pratique, par la casse méthodique du service public hospitalier, et dans les discours, car l'avortement est régulièrement présenté comme un drame dont on ne se remet pas, un traumatisme systématique.

Ces discours sur l'avortement sont des slogans éloignés de ce que vivent la grande majorité des femmes, ils ont pour but de les effrayer et de les culpabiliser.

Nous en avons marre que l'on nous dicte ce que nous devons penser et ressentir.

Depuis le vote de la loi Veil en 1975, a-t-on cessé de prédire le pire aux femmes qui décident d'avorter ?

Nous en avons assez de cette forme de maltraitance politique, médiatique, médicale.

Avorter est notre droit, avorter est notre décision. Cette décision doit être respectée : nous ne sommes pas des idiotes ou des inconséquentes. Nous n'avons pas à nous sentir coupables, honteuses ou forcément malheureuses.

Nous revendiquons le droit d’avorter la tête haute, parce que défendre le droit à l’avortement ne doit pas se limiter à quémander des miettes de tolérance ou un allongement de la corde autour du piquet.

Nous disons haut et fort que l'avortement est notre liberté et non un drame.

Nous déclarons avoir avorté et n’avoir aucun regret : nous allons très bien.

Nous réclamons des moyens pour que le droit à l’IVG soit enfin respecté. Nous réclamons son accès inconditionnel et gratuit mais également la liberté de faire ce que nous voulons de notre corps sans que l'on nous dise comment nous devons nous sentir.

Pour signer l'appel

Citation

2011-03-16T12:25:00.001+01:00

Je désire non pas parler de moi, mais épier le siècle, le bruit et la germination du temps. Ma mémoire est hostile à tout ce qui est personnel. Si cela dépendait de moi, je ne ferais que grimace au souvenir du passé. Je n'ai jamais pu comprendre les (...) amoureux des archives familiales avec leurs épopées de souvenirs domestiques. Je le répète, ma mémoire est non pas d'amour, mais d'hostilité, et elle travaille non pas à reproduire, mais à écarter le passé.

Ossip Mandelstam, La Komissarjevskaia, in Le Bruit du Temps

Magdelon et Cathos

2011-03-06T13:11:00.000+01:00

Cela fait un petit bout de temps que cet article me trotte dans la tête. Et c'est la même chose à chaque fois que quelque chose m'énerve, je me demande ce qu'il faut que j'en fasse. Parler ? Pas en parler ? Selon l'idée somme toute assez niaise (j'en conviens) qu'il y a tellement de choses négatives en ce monde, et finalement pas trop de place, pour préférer la transmission de bonnes ondes au pur étalage de scrogneugneu (j'avais prévenu sur la niaiserie).

Mais quand même (voilà c'est l'argument).

En fait, disons-le tout de suite, je n'ai aucun avis sur l'histoire de Servier et du Médiator, parce que globalement je m'en fous. Et comme je m'en fous, je n'ai pas, comme on dit, étudié le dossier. Et comme je n'ai pas étudié le dossier, je n'ai rien à en dire - selon l'autre grand leitmotiv de ma petite vie « quand tu ne sais pas, mieux vaut la fermer, ta gueule » (Wittgenstein, à peu-près).

Non, ce qui m'intéresse (et m'énerve, je le répète), c'est le portrait fait dans cet article d'une femme scientifique. Ah pardon, je m'égare je m'embrouille. D'une femme de formation scientifique, portée sur la vulgarisation et (affreux, horrible), responsable de la communication d'un laboratoire pharmaceutique.

Voici donc les faits : Lucy Vincent, née Kukstas, 53 ans, docteur en physiologie animale (son doctorat, obtenu en 1991, portait sur l'hétérogénéité de la cellule lactotrope de rat au cours de différentes situations physiologiques et le rôle des stéroïdes sexuels), auteur de 4 essais publiés chez Odile Jacob sur « la science » du sentiment amoureux, et actuellement directrice générale des Laboratoires Servier, en charge des relations extérieures.

Pour Rue89, il n'y avait donc pas de meilleure accroche pour parler de cette femme que d'aller voir ce qu'en disait son ex-mari, sur une bonne moitié de l'article (au début, et à la fin, faut ce qui faut). C'est vrai que Lucy Vincent a l'outrecuidance de parler d'amour en termes biologiques et statistiques, mieux vaut la mettre tout de suite le nez dans son caca : ah ah, comme tout le monde, elle s'était entichée d'un homme plus vieux et plus diplômé qu'elle et, ah ah (la coooooooooooonne), elle n'a même pas réussi à le garder ! Bien fait, elle n'avait pas qu'à travailler pour le cacapitalisme « très vendeur » des médicaments sarkozizistes tueurs de diabétiques obèses.

Ensuite, nous remarquerons les petites remarques à peine méprisantes, du genre : « timide au départ », elle « ne s'est pas laissée impressionner par ces grands professeurs, tous au Collège de France aujourd'hui » (...) [b]ien sûr elle n'avait pas leurs connaissances et leur rigueur, ils 'se moquaient' parfois d'elle, mais elle savait ne pas les écouter ».

Bien sûr un doctorat en physiologie animale, ce ne sont pas suffisamment de connaissances et de rigueur - je vous rappelle qu'elle s'est ensuite mariée avec son directeur de thèse, qui, c'est dans l'article, AVOUE AVOIR EU ENVIE DE LA LUI COLLER dès qu'il l'a vue pénétrer (oh oh) son laboratoire. Il n'était donc pas DU TOUT objectif pour juger de ses connaissances et de sa rigueur, tout ce beau diplôme c'est de la merde, d'ailleurs, la cellule lactotrope du rat, tout le monde s'en branle... la preuve, CQFD, merci beaucoup Rue89 pour ces grands moments d'analyse du temps présent qui resteront sans aucun doute dans l'histoire.

Autre élément intéressant de ce portrait de Lucy Vincent, le dénigrement même pas déguisé de son travail. Argument : « Ses thèses ont surpris dans le milieu scientifique. » Qui ? Comment ? On ne le saura pas, Sophie Verney-Caillat préfère filer sa métaphore de l'amour et de la séduction (pour coller à son sujet, tu vois, concept coco) et nous dire que Lucy Vincent n'est qu'une sale petite attention whore assoiffée de projecteurs. On ne saura pas d'ailleurs pourquoi la « surprise » en science est une valeur négative, moi qui pensais que l'innovation et l'originalité (génératrices toutes deux de surprise) étaient souvent liées à la qualité scientifique, j'ai dû, là encore, mélanger mes pinceaux. Il faut dire que mes connaissances, et ma rigueur ne sont pas vraiment des plus parfaites. Qu'on me pardonne. Mea culpa. Je me fouette.

L'article ne se demandera pas, non plus, si, par hasard, ce ne serait pas les projecteurs, en premier lieu, qui sont assoiffés de thèses comme celles que présente Lucy Vincent dans ses livres (par exemple, parce qu'elles s'intègreraient parfaitement et sans y penser à des super dossiers « insolite !!! » de fin d'été, rapidement digérables entre deux encadrés sur la dernière furie du régime-jambon !). Non. Il est toujours plus facile de s'en prendre à ce qui ne menace pas directement votre écosystème. C'est une (idiote) loi de survie. Et très certainement une théorie pseudo-scientifique. Je me fouette. Bis.

Quant à sa carrière de communicante chez Servier, là encore, merci chéri, c'est grâce-à-son-mari que Lucy Vincent a fait carrière chez les médicaments assassins : « 'Elle est rentrée chez Servier sans même avoir été espionnée ', s'amuse Jean-Didier Vincent. » (qu'est-ce qu'on se poile) « 'Être marié à un grand scientifique donne une sorte de sécurité' (...) précise un autre chercheur. ». La voilà, la voie de la bite, celle qui vous fait gravir les échelons de l'accomplissement professionnel via votre vagin ! On (enfin, Sophie Verney-Caillat) vous le dit, on vous le répète.

N'en déplaise à madame la journaliste (oui, moi aussi je peux jouer un jeu misogyno-neuneu si je veux), avec huit citations PubMed (score plus qu'honorable pour une chercheuse d'un laboratoire français), le nom de Lucy Vincent (c'est vrai qu'il fallait avoir la présence d'esprit de faire une recherche avec son patronyme pré-marital, diable ! Ça ne colle pas avec le concept, coco) n'est donc pas vraiment « inconnu » dans la « vraie » littérature scientifique. Et si, comme la journaliste le souhaite, Lucy Vincent est aujourd'hui retournée « dans l'ombre » (après tout, c'est une place féminine de choix, surtout quand on est divorcée du grand mandarin pas du tout médiatique, lui, LOL), ce que j'en retiens, moi, de son article, c'est une parfaite mise en lumière de tous ces petits schémas d'analyse automatiques bien connus depuis les Précieuses Ridicules de Molière, où femme et science ne font pas bon ménage (hi hi). D'ailleurs une femme ne fait jamais de science, une femme ne s'intéresse jamais à la science (la vraie, la dure, nous dit Laure Adler, la spécialiste), une femme ne peut jamais chercher à vulgariser (berk, c'est sale) des recherches scientifiques. Non, une femme se pique de science, voilà ce que l'on dit, dans le dictionnaire des lieux-communs, qui a, visiblement, bien aidé Sophie Verney-Caillat dans la rédaction de son article pour Rue89.

(Tout processus d'identification de l'auteur de ce blog à Lucy Vincent ayant présidé à son énervement, et à la rédaction de ce billet, est totalement fortuit et le plus pur produit du plus pur hasard même pas vrai. Le premier qui pense cela aura bien mauvais esprit.)

A lire

2011-02-16T00:44:00.001+01:00

C'est un grand classique de la manœuvre politicienne : on met en place un mécanisme de censure sous prétexte de protéger la société contre un danger très fédérateur, dans ce cas la pédopornographie. Comme le sujet est scandaleux, il est hors de question de publier la liste des sites censurés (évidemment, ça serait leur faire de la publicité), on autorise donc une administration (plutôt que la justice) à décider qui doit être censuré. Et une fois que le mécanisme est en place, il est facile de l'appliquer à d'autres sujets gênants qui n'ont rien à voir avec le problème de départ, à savoir la pédopornographie.

Cot Cot Codec

2011-02-09T02:37:00.001+01:00

Dans la série "la mort la plus conne du monde", voici l'histoire d'un type qui se fait poignarder par un poulet. Ce poulet portait (pourquoi, on ne sait pas) un couteau sur la patte et, lors d'un combat de coqs, a malencontreusement ouvert la jambe de Jose Luis Ochoa, 35 ans, qui s'est vidé de son sang quelques heures après.

Promo

2011-02-09T01:53:00.001+01:00

Caught in a bad project

2011-01-25T18:46:00.002+01:00

2010-11-28T16:52:00.000+01:00

Lire

2010-11-23T02:01:00.000+01:00

Dont la seule place est en prison

2010-08-27T16:19:00.000+02:00

En plus de l'été, qui n'est pas (en soi) une saison facile pour mes nerfs, il y a ce spectacle, hébété, irréel, des choses qui se passent aujourd'hui et ici. Les discours, les accents, les phrases répétées, l'insistance. Une rhétorique qui n'en est plus une, pas des mots mis en jolie forme mais des messages qui passent, des réalités, des choses concrètes, des actions, des vies concrètement malmenées pour cause d'origines, de modes de vie pas convenables. Des individus illégaux, repoussés au-delà des frontières, des miettes qui piquent trop les draps cachées sous le tapis.

Il y a toujours ce débat tarte à la crème : si tu as un pistolet sur la tempe, tu choisis quoi la liberté de mouvement ou la liberté de parole ? J'ai envie, là, de formules amphigouriques et de dire que dans ce pays qui n'est pas le mien, « nous » avons perdu les deux.

D'un côté, il y a tous ceux qu'on expulse et qu'on traque, les flics avec leurs gros pistolets qui t'arrêtent parce que tu es un criminel de la route (par exemple) et qui te plaquent, un pied sur ton dos, de peur que, peut-être, tu caches une 22 dans ton slip. Et où la bavure ne sera que légitime défense. Les mots, les phrases qui résonnent, mais quand même ouatés, dissimulés, parce que mon cerveau n'admet pas qu'ils y rentrent : « les dangers sociaux », les « individus socialement dangereux », les « nuisibles », les bons et les pas bons, droite gauche, devant debout avance un pas après l'autre, et ferme-la si tu ne veux pas qu'on en pouffe.

Car de l'autre il y a ceux qui s'amusent – et au final, comment leur en vouloir –, c'est tellement pathétique tout ça, c'est tellement sujet a priori (« avant et en dehors de l'expérience ») à la rigolade comme dernier moyen de survie. C'est léger, c'est français, youpi, ça passe, qu'on retrouve et qu'on châtie. Parce ce qu' « on » ne cherche plus ni ne juge : on retrouve et on châtie. On enfermera, on les mettra à leur place, on lui livrera une guerre sans merci à la menace des valeurs, sans permissivité, sans démission.

Des valeurs, je n'en ai pas. Comme des origines d'ailleurs (« ce n'est pas parce que tu es né dans une porcherie que tu es un cochon »), dans une famille réduite à ses portions congrues. Pas d'arbre généalogique attesté mais des rumeurs, des choses qui ne se demandent pas, là aussi, trop tant elles déclenchent l'hystérie, les sentiments qu'on garde à l'abri comme les tripes – et si ça sort ça fait tâche.

En grandissant, je rencontre des gens qui ont le même prénom que leurs oncles ou que leurs cousins, qui font de grandes tablées d'individus pas morts plusieurs fois l'an, des gens qui connaissent l'origine géographique de leur caste, qui y font même des pèlerinages, touchent les pierres des maisons effondrées avec (visiblement) un sentiment de fierté leur gonflant la poitrine. D'autres qui naissent, frayent et meurent dans un rayon de 20 km (comme les saumons). En Estonie, on me regarde les yeux comme on pourrait jauger mes gencives – on n'en voit rarement des aussi foncés, par ici, me dit-on. Je m'en fous, cela n'a pas d'importance – ce n'est même pas secondaire, ça n'existe pas. Ce n'est pas parce que tu es né dans une porcherie que tu es un cochon, je me le répète, et j'ai rien à me reprocher.

Chez moi, on s'intègre, on ment sur son âge pour se montrer digne d'une nouvelle nationalité, faire la guerre, montrer ses cicatrices et voter front national. Ou on peut fuir aussi, se suicider, ne pas apprendre à ses enfants une langue qu'un jour, peut-être, d'autres on leur reprocheront de connaître, cacher les preuves, les détruire. Une sorte de certitude, pas tout à fait consciemment admise, que les origines, c'est juste un truc bon pour te faire chier. Un truc pour aligner des têtes, et couper celles qui dépassent d'un sens vraisemblablement plus très « bon », aujourd'hui et ici.

Féministe, mais

2010-07-19T22:36:00.007+02:00

Voici un livre, encore, que j'ai ouvert pleine d'a priori. Il faut dire que son abord (j'en profite pour dire que, dans mon monde idéal, les livres n'auraient ni titre ni couverture avec des choses marquées dessus) ne m'a pas vraiment aidée à y aller avec la fleur au fusil. « Tout ce qu'il faut savoir sur le féminisme pour être ravissante et pas idiote » de façon « décalée » et sans « se prendre au sérieux » faisait, qu'au contraire, j'y suis allée franchement à reculons, les dents serrées, persuadée d'y trouver des pages roses et girly, minaudantes et couinantes de « féministes mais ». Celles qui s'excusent, baissent la tête et les yeux, justifient que vraiment, non, elles ne sont ni moches ni rétives à en avaler, des kilomètres de queue, qui disent que la séduction est un « pouvoir » et qui en « obtiennent tellement plus » en jouant les charmeuses que les énervées...vu qu'au fond, tout cela « castre » celui auquel elles tâtent affectueusement la cuisse en n'hésitant pas à remonter vers le porte-monnaie. Mais en fait non (ah, quel suspense).

Car ce livre, co-réalisé par Virginie Berthemet (graphiste), Valérie Ganne (journaliste) et Juliette Joste (éditrice) tache, pour de vrai. Tout d'abord parce qu'entre quelques pages (à mon sens) dispensables sur le « comment s'habiller dans une manif », elles dressent à gros traits cette « histoire », loin d'être écrite, des combats féministes et rappellent, par exemple, que l'avortement n'a rien d'acquis, que les violences sexuelles et conjugales sont loin d'être éradiquées de nos beaux pays civilisés, qu'une femme gagne toujours moins qu'un homme, lave toujours plus que le parterre ou se fait moins voir dans les musées. Des choses évidemment pour moi, pour beaucoup, connues, rabâchées, ouvrant même parfois d'autres questions (en quoi il y aurait « victoire » à ce qu'une femme « travaille » autant qu'un homme ? en quoi l'émancipation serait-elle axiomatiquement économique ?), mais qui, et c'est là le caractère le plus nécessaire de ce livre, sont globalement inconnues des (plus) jeunes générations.

De celles qui se baladent en mini-short et talons hauts, mais savent se défendre si on les colle d'un peu trop près, sans leur consentement, de celles qui vivent leur flamboyance sexuelle adolescente en pouvant aller tous les mois se faire remettre gratuitement la pilule du lendemain en pharmacie [N.B. : en Suède, cette pilule est même en libre-service], celles qui pensent d'abord à être « indépendantes », avec métier et logement, avant d'y caser un mari et des enfants. Celles qui, bien sûr, n'imagineraient même pas vivre sans tout cela, pour qui tout cela est tellement acquis, réel, obligatoire, car elles n'ont aucune idée d'où tout cela provient. Et à qui j'offrirai ce livre, un jour où elles ne m'énerveront pas à roser, girler, minauder et couiner...

Parenthèse

2010-07-01T17:05:00.003+02:00

Quand on travaille, comme c'est mon cas, autour du sexe, et qu'on adore, comme c'est aussi mon cas, y coller des chiffres, des études et des statistiques, un son de cloche bien familier ne tarde pas à arriver à ses oreilles. Celui du combat éternel entre moyenne et individu.

Ce qui pourrait se schématiser par la proposition suivante :

« Ce n'est pas vrai que X, parce que moi, je suis Y »

Où X serait n'importe quelle moyenne statistique à connotation sexualo-genrée¹ – du genre, pour les plus connues : les hommes préfèrent les jeunes et belles et les femmes les (plus) vieux et riches , les homosexuels sont des cadets et mémorisent facilement un visage, les femmes cancanent plus quand elles ovulent et ont un index plus long que l'annulaire

(etc., etc.)

et Y la personne qui, forte de son soi-même, prétend démonter l'hypothèse scientifique (souvent, dans ce cas, préfixée d'un « pseudo- »).

Alors voilà, une bonne fois pour toutes, non, une statistique ne prédit en rien une réalité individuelle, et non plus, une réalité individuelle n'entame en rien une véracité statistique.

Alors maintenant, s'il vous plaît, les individus libérés des moyennes, décollez-vous les fesses de vos fauteuils surchauffés (mesdames, attention à l'effet ventouse et à la descente d'organe), arrêtez de critiquer des études dont, le plus souvent, vous n'avez lu que deux lignes et/ou des recensions dans des supports dits « généralistes », et au lieu de gâcher votre salive ou de faire prospérer la corne qui pousse au bout de vos doigts SORTEZ-VOUS LES MAINS DU SHORT ET FAITES VOS PROPRES ÉTUDES. Outre que vous les affinerez, ces moyennes, vous verrez comme c'est rigolo, simple, et pas fastidieux du tout d'émettre une hypothèse un tant soit peu valide.

Merci.

1Oui, car ce genre de distorsion cognitive arrive plutôt dans ce domaine que d'autres. Quand quelqu'un dit « n'importe quoi le cancer du poumon, moi j'ai 78 ans, je fume 3 paquets par jour depuis l'âge de 12 ans et je suis en aussi bonne santé que l'homme qui valait 3 milliards », on le voit évidemment comme un gentil débile (mais chanceux). Au contraire, quand on entend « n'importe quoi la génétique, moi j'ai un gros vagin et je sais vachement bien lire une carte routière hihihihihihi », on se gratte le menton en se disant LA PREUVE.

3

2010-06-13T19:10:00.003+02:00

2

2010-06-13T19:10:00.001+02:00

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2010-06-13T19:00:00.003+02:00

Comme un seul homme

2010-06-08T16:14:00.007+02:00

Certains refrains ne s’usent jamais et s’entonnent à plusieurs d’une voix forte et assurée, bras dessus-bras dessous, comme un seul homme.

Et depuis des mois, une chanson inaltérable répète encore et encore l’histoire d’un Tout (puissant), « au-dessus de ça », « grand artiste », un « bienfaiteur de l'humanité », assigné à résidence dans cette « prison » qu'est son chalet suisse de 1800 m². Face à Rien, quelques tristes gueuses à la recherche de leurs « trente deniers ».

Évidemment, tout ça n’a rien d’un conte, ce brouhaha incessant, ce bruit de fond, ce grésillement permanent renouvelé sans arrêt au gré des relais médiatiques. C’est une histoire « idiote », « sans importance », une accusation qui « n’a pas de sens », « absurde » et « infâme », à peine un « délit », cette affaire vieille de « trente-trois ans », « ridicule » !

Avec d’un côté, ceux qui comme un seul homme s'insurgent, font signer des pétitions et se soulèvent, prennent la plume et l’audience à témoin : c’est intolérable, ça leur « soulève le cœur » qu'on puisse ainsi s'attaquer à un des leurs, déjà traqué, diminué, diffamé. De cocktail en interview, à la une de partout, comme un seul homme, la mine offusquée et le verbe vibrant, les voilà qui se font juges, parce que c’est ainsi, ils SAVENT : cette « pure et simple opération de chantage » est « vraisemblablement » un mensonge...

Alors nous l'écoutons attentivement, cette caste des hommes entre eux, bien serrés, bien rangés, avec l’aplomb de leur rang, cette auto-proclamée élite intellectuelle au verbe haut, abasourdie d’être mise en cause contre des pas grand choses, bien dispensables. Une élite mâle qui s’arroge le droit du corps de quelques interchangeables et désobéissantes victimes qui ouvrent enfin la bouche.

Ceux pour qui elle était toujours habillée trop court, trop moulant, trop transparent, pour qui elle le voulait bien, faisait déjà femme, était une pute, ce n'était pas le premier, et ça l'arrangeait bien, qu'il prenne les devants. Trop provocatrice, trop inconsciente, trop lolita, trop menteuse, trop folle – et si ce n'est pas elle, c'est donc sa mère qui l’a laissée aller au rendez-vous. Et qui dit non consent, bien entendu... Et qui sont-elles, celles dont on parle, extirpées du silence où elles étaient rangées soigneusement après utilisation ? A cette question, comme un seul homme, il nous est répondu qu’il n’y a rien à voir, allez, les plaignantes ne sont : Rien.

Rien, à peine quelques tas de culs et de vagins anonymes et utilitaires devenus viande avariée de « mère de famille » pour l’une et « prostituée peut-être » « en mal de publicité » pour l’autre, petite chose oubliée, fille de rien, une petite voix sortie du passé et une photo trimballée sur le net, l’histoire d’une nuit dégueulasse commentée à l’infini.

Nous, nous passons des nuits blanches à nous retourner dans les échos de leurs précisions sordides « ce n'était pas un viol, c'était une relation illégale avec une mineure ». A nous demander, nous aussi, ce qui se passe là, ce qui se déroule sous nos yeux pour qu'ils puissent affirmer, sans rougir, sans transpirer, que le viol d'une adolescente de 13 ans, droguée, sodomisée, ayant dit non à dix-sept reprises, ayant porté plainte le soir même puisse être défini en ces termes légers. Cette histoire nous la connaissons depuis longtemps, et tous ces propos, ces adjectifs, nous les avons déjà entendus ou nous les entendrons. Propos banals, courants et vulgaires. Consternants. Les mêmes mots pour les mêmes histoires, encore, toujours, encore.

Nous sommes toutes des filles de rien. Ou nous l’avons été.

Nous filles de rien ne savons plus avec combien d’hommes nous avons couché.

Nous avons dit non mais pas assez fort sans doute pour être entendues.

Nous n’avons réussi à mettre des mots sur cette nuit-là qu’un an, dix ans, vingt ans plus tard mais nous n’avons jamais oublié ce que nous n’avons pas encore dit.

Nous filles de rien avons été ou serons un jour traitées de « menteuse », de « mythomane », de « prostituée », par des tribunaux d’hommes.

Nous avons été ou serons accusées de « détruire des vies de famille » quand nous mettrons en cause un homme insoupçonnable.

Nous filles de rien avons été fouillées de mains médicales, de mots et de questions, expertisées interrogées tout ça pour en conclure que nous n’étions peut-être pas des « innocentes victimes ». (Il existe donc des victimes coupables…)

Nous ne sommes rien. Mais nous sommes beaucoup à l'être ou à l’avoir été. Certaines encore emmurées vivantes dans des silences polis.

Et nous les détectons ces droits de cuissage revenus à la mode, ces amalgames défendant la révolution sexuelle, hurlant au retour du puritanisme, inventant commodément un « moralisme » « sectaire » et « haineux », faisant les gros yeux parce qu'une de ces innombrables, anonymes, utilitaires, sort de son « rang », oublie de se taire et parle de justice. Relents de féodalité drapée dans « l'honneur » des « citoyens » « de gauche », éclaireurs de la nation, artistes, intellectuels, tous d'accord, riant à gorge déployée à la bonne blague des « moi aussi Polanski m'a violé quand j'avais 16 ans » - en être, entre soi, cette connivence des puissants. A la suivante.

Nous la voyons cette frousse qu'on vienne, à eux aussi, leur demander des comptes, y regarder de plus près dans leur vie et au lit, y voir comment des viols, ces stratégies de pouvoir criminels, se font passer, sans l'ombre d'un doute, pour de la sexualité normale, joyeuse et libre, une sexualité avec sa « complexité » et ses « contradictions ». Nous l'avons vue, cette peur de l'effet « boule de neige » : et si toutes les autres, toutes ces filles de rien et de passage, toutes celles à qui il arrive, aujourd'hui, tous les jours, de se retrouver dans la situation de Samantha Greismer en 1977, si toutes ces quantités négligeables se mettaient à avoir un visage, une voix, une identité, une valeur ? Et si elle se mettaient à parler, à l'ouvrir bien grand cette bouche traditionnellement en cœur, faisant valdinguer tous leurs accords tacites, leurs secrets d'alcôve ? Que feraient-ils, ces hommes de gloire, d'exception, ces au-dessus de la mêlée, du peuple, de la masse, ces gardiens de tours d'ivoire, ces êtres si sensationnels et précieux ?

Ils se rendraient compte que tout cela n'a rien à voir avec cette « affaire politique » ou encore ce « choc des cultures » qu'ils essayent de nous vendre. Que tout cela ressemble à tous les viols de toujours où la victime n’est jamais assez victime : où on n’est jamais assez sûr qu’elle ait bien dit non.

Car ce qui se joue là c’est bien Ceux-là contre Rien, comme ils disent, tant il est entendu qu’il faut être Quelqu’Un(e) pour être entendue d’Eux.

Lola Lafon & Peggy Sastre
8 juin 2010

P.S les mots placés entre guillemets sont tous extraits de tristes discours existants.

Appel pour la défense du droit à l’anonymat sur Internet

2010-05-28T12:26:00.002+02:00

Nous tenons à affirmer notre attachement à la liberté d’expression sur Internet, qui a permis à tout un chacun de participer au formidable développement de l’information et des débats sur le réseau.

Une proposition de loi , déposée par le Sénateur Masson , prévoit de remettre en cause le droit à l’anonymat des blogueurs.

Il s'agirait de leur imposer la publication de leur nom, de leur adresse mail, et semble-t-il aussi de leur adresse et de leur numéro de téléphone.

Nous considérons qu’une telle loi porterait atteinte à la liberté d’expression sur Internet.

Les blogueurs qui choisissent l’anonymat le font pour des raisons liées à leur vie professionnelle ou personnelle. Sans cet anonymat beaucoup arrêteraient de bloguer.

Nous appelons les députés et sénateurs à refuser cette proposition de loi, qui contrairement à ce que prétendent ses auteurs, n’apporterait rien en ce qui concerne la protection contre la diffamation, déjà efficacement assurée par la loi actuelle. Rappelons que la loi LCEN fait obligation aux hébergeurs de blogs de supprimer immédiatement les publications litigieuses sur simple demande, et de communiquer le cas échéant à la justice les coordonnées de l’auteur.

Il n’est donc nul besoin d’une loi supplémentaire qui aurait pour seul effet de brider la liberté d’expression des internautes.

Pierre Chappaz, Pdg Wikio

Jean-Baptiste Clot, Pdg Canalblog

Olivier Creiche, PDG d'EZ Embassy (distributeur du service TypePad)

Jean-François Julliard, secrétaire-général de Reporters sans frontières

Frédéric Montagnon, Pdg Over-blog

Tristan Nitot, Président, Mozilla Europe

Philippe Pinault, Pdg Blogspirit

Jeremie Zimmermann et Philippe Aigrain, La Quadrature du Net

A soutenir ici

I am the media : ou quand l'Internet fait plouf

2010-05-21T23:13:00.007+02:00

Se voulant un tour d'horizon du « narcissisme numérique », le nouveau documentaire de Benjamin Rassat ne fait qu'égrainer les clichés les plus éculés sur un Internet « vu à la télé ».

En même temps, ça commençait mal. Le mail d'invitation de l'avant-première (même si le film était apparemment déjà passé à la télévision) mentionnait une « invraisemblable bataille » avec Arte et un débat « incisif » entre blogueurs, avant la projection. C'est donc impatiente de découvrir un nouvel adversaire de la censure télévisuelle et d'assister à une foire d’empoigne entre individus se comparant leur nombre de followers comme d'autres essayent de pisser toujours un peu plus loin (« Elle est froide ce matin ! » « Ouais, et profonde.») que je me suis rendue, au cinéma l'Archipel, ce 17 mai, un peu avant 19h30.

Comme on pouvait l'imaginer, l'incisif débat n'avait aucun intérêt, sauf celui d'entendre un clone (ce genre d'individus produits en série, que vous êtes à peu près sûr d'avoir déjà vu, sans être complètement certain de l'avoir réellement rencontré) raconter qu'à « 23 ans » il s'était mis « assez tard à Internet ». (Ma profonde infiltration du milieu blogosphérique – mon cul – m'a permis plus d'une semaine plus tard d'identifier le sus-dit clone en la personne d'un dénommé Cyril Paglino, aussi célèbre, m'a-t-on dit, pour sa participation à une émission de télé-réalité que pour un coït présumé avec une blogueuse « beauté » se démaquillant avec « deux » cotons).

Ensuite, le réalisateur, Benjamin Rassat, dont j'avais pourtant bien apprécié le précédent documentaire, « Quand l'Internet fait des bulles » prit la parole (même s'il ne l'avait pas non plus vraiment lâchée pendant le débat) pour se placer d’emblée sous le double patronage de Claude Lanzmann (parce que, dans Shoah, comme chez Rassat, il y a de la « mise en scène », voyez), et de Stanley Kubrick (même si, compte tenu de la citation du cinéaste, tellement apprise par cœur qu'elle paraissait récitée par le robot de la SNCF, je n'ai pas vraiment compris quel était le rapport avec la choucroute). Ah oui, bon, d'accord.

Place au film, éteignage de lumières, attention.

Le point positif de « I am the media » est qu'il est court et assez peu ennuyeux (néanmoins, à un moment, j'ai remarqué qu'il faisait très chaud). Les points négatifs ? Tout le reste. Alors que, visiblement, ce documentaire se présentait comme un tour d'horizon du « narcissisme numérique », il donne la désagréable impression d'être une collection de clichés sur un Internet « vu à la télé », conçue par une personne qui n'y connaît pas grand chose.

A la différence de « Quand l'Internet fait des bulles » dans lequel le réalisateur s'effaçait parfaitement pour donner la parole à des « experts », le personnage central de « I am the media » est...Benjamin Rassat (vous allez me dire, que c'est là le « concept au niveau du présupposé filmique d'un document sur le narcissisme »...oui, mais non), devenu, pour le bien de l'art (car Rassat, sur sa page Wikipédia, est « artiste ») vraie-fausse « figure » de l'Internet en perdition (et bronzée) sur un bateau mouillant près d'une quelconque plage exotique. Face caméra, le faux Rassat conseille au vrai quelques pistes pour son documentaire – et en pose là le « fil rouge ». On se poile, on rigole, glou-glou.

Premier problème : toutes ces « pistes » sont définies par leur géographie (Brésil/Japon/Allemagne/États-Unis etc.), et on ne voit pas trop l'intérêt, à part peut-être celui de justifier le remboursement par Arte des billets d'avion et autres émoluments touristiques de l'équipe du film (oh une remarque de mauvaise esprit).

Deuxième problème : l'approximation. Alors certes, cela fait aussi partie du « concept » du « documentaire où rien n'est vrai » de ne pas trop s'attacher aux faits, mais il aurait peut-être été judicieux de ne pas, non plus, prendre (trop) son spectateur pour un con. Ne pas présenter par exemple la vlogueuse Magibon comme japonaise, alors qu'elle est pennsylvanienne pur sucre (deux minutes de recherche Google apprennent par exemple qu'elle vient d'une « famille très traditionnelle » qui ne « comprend rien aux cultures étrangères ») - son « intérêt » venant justement du fait qu'en ne baragouinant que deux mots appris dans les mangas, Magibon a réussi à attirer toute une foule de spectateurs japonais (mais certes, une telle info ne colle pas trop avec le parti-pris « géographique » du film). Ou encore, ne pas trop appuyer la distinction « site » (bien, élitiste) et « blog » (popu, caca) en parlant d'Andrew Keen quand son url se termine par .typepad...

Mais tout cela serait encore anecdotique, et finalement tolérable, si « I am the media » ne ressemblait pas à un énorme foutage de gueule, se concentrant uniquement sur l'Internet « buzzique » et aussi « influenceur » que les quatre péquins présents avant la projection (ou que mes couilles, pour parler vulgaire). Chez Rassat, l'Internet n'est affaire que de pages vues, de vidéos, de statistiques Youtube (mais faussées, hi hi), de « personnalités » ne faisant la « une » que des magazines et autres médias de l'ancien monde (Andrew Keen-le-gros-réac-méchant-anti-Wikipédia, ou encore Loïc le Meur se demandant pourquoi, après s'être filmé en train de faire son jogging, « tout le monde le prend pour un abruti » et qui doit être à l'Internet ce que les « taz » sont à Facebook...) - et la seule personne qui y écrit (Meenakshi Madhavan), y parle de cul.

Quand les lumières se sont rallumées, j'avais pitié de Thierry Ehrmann, pour ses 40 secondes d'apparition (« qu'allait-il faire dans cette galère ?») et trouvais encore trop long le caméo sur-furtif (ayant tout de même demandé une demi-journée de tournage) d'Alexander Bard et Jan Söderqvist (pour lequel j'ai été remerciée au générique ??). Mais à quelque chose, malheur est bon, mon déplacement de couenne, ce soir-là, en IRL, aura profité à l' « art » de Benjamin Rassat : devant mon ordinateur, j'aurais quitté la salle depuis longtemps.

Le casque d'or de Mambrino

2010-05-14T03:59:00.003+02:00

C'est un livre que j'ai lu lentement. Un peu moins d'un mois entre les premières larmes, à la troisième page, et la fin, celle qu'on temporise, qu'on recule au maximum, en se demandant ce qu'on va faire ensuite. Parce que tout paraîtra si fade, si attendu, si connu.

De Kathy Acker je ne connaissais rien, des rumeurs, un nom qui passe par-ci, par-là. Le sentiment d'être un peu forcée à la lire, et de m'y reconnaître forcément, rapport aux porteurs de rumeurs, les écoles de pensée, les pairs, les points communs, tout ça. A la troisième page donc, j'ai pleuré ; de joie et d'énervement, me donnant des gifles mentales et me demandant pourquoi j'avais tant attendu, qu'elle était la raison de l'impasse, quelle peur, pourquoi alors que ce nom revenait dans mon champ visuel et auditif si souvent je ne m'y étais pas encore plongée. Malgré l'idée toujours tenace des memento mori, du gâchis et du temps perdu, pourquoi ce retard, ce piétinement, ce tournage autour, cette poire pour la soif.

Peut-être à cause d'un peu d'esprit de contradiction, et l'appréhension aussi d'une déception, au vu de tous les termes d' « icône », de « monstre », de « chef d'œuvre », etc., les holas, le brouhaha, la clameur – trop belle pour être vraie. Mais en vrai, c'est encore mieux que ça. Don Quichotte donc, qui dans sa version de Cervantès, fait partie des œuvres obligatoires qui m'a le plus emmerdée dans ma vie scolaire (celle des cases, des fiches, du savoir utile), et m'a plus que passionnée en tant que comédie musicale, à peu près d'ailleurs au moment de la première édition du texte de Kathy Acker, en 1986.

Chez Acker, Don Quichotte est une femme et « quand elle fut enfin folle parce qu'elle s'apprêtait à se faire avorter, il lui vint l'idée la plus insensée que jamais femme eût conçue. C'est-à-dire aimer. Comment une femme peut-elle aimer ? En aimant quelqu'un d'autre qu'elle-même. Elle aimerait quelqu'un d'autre. En aimant une autre personne, elle redresserait toute espèce de torts politiques, sociaux, et individuels : elle se mettrait dans des situations si périlleuses qu'elles lui apporteraient renom et gloire. ».

Très vite, dans sa quête de l'impossible amour, avec sa Rossinante devenue un chien qui parle mais « ne comprend pas l'espagnol », Don Quichotte se rend compte « qu'aujourd'hui l'amour est une condition du narcissisme, parce qu'on nous a appris la possession ou le matérialisme plutôt que l'amour non possessif. Ces gens des temps jadis n'avaient pas de langage propre, c'est-à-dire une Haute Culture correcte. Ils étaient simplement confus, et cette confusion les portait à l'amour. Aujourd'hui nos professeurs appellent cette confusion 'poésie' (et s'efforcent de définir chaque poème pour que le langage ne recèle plus d'ambiguïtés), mais à cette époque la 'poésie', c'était la réalité. ». Elle choisit donc rapidement (à la page 39) de mourir, parce qu'elle « cesse de croire en la confiance (...) Fin du bal ».

Et le livre, « monstrueux », « chef d'œuvre », « tour de force » ne fait que commencer, sans aucun, à mon sens, passage à vide : toujours tendu, haletant, passionnant, et terriblement non résumable. Tricotant les références littéraires comme des prétextes (« étant morte, don Quichotte ne pouvait plus parler. Etant née dans un monde d'hommes, faisant partie d'un monde d'hommes, elle n'avait pas de langage propre. Il ne lui restait plus qu'à lire des textes d'hommes qui n'était pas les siens »), Kathy Acker tisse un roman puissant, où « la » femme n'est pas guerrière mais « pirate », « connasse asociale » et résistante, où « tous les bébés devraient mourir à la minute où ils ouvrent la bouche », où l' « on nous a appris, avant toute chose, que l'on devait dissimuler nos corps, surtout cette partie de notre corps. Tenus secrets. Cachés n'importe où, n'importe comment. Pour eux, les émissions des bombes nucléaires c'est moins dangereux que les nôtres. Nos langues elle-mêmes ne devraient pas fuir : par-dessus tout, nous devons être polies ou quelconques ou inexistantes. »

Féministe, oui, Don Quichotte est celle aussi qui dit « fermez vos gueules » aux femmes, celles qui « chialent », qui sont « faibles », qui « ne prennent jamais leurs responsabilités », qui « font une chose et puis, quoi que soit cette chose, la regrettent immédiatement » et n'ont « pas par conséquente de parole propre, de parole réelle ou sensée ». Un « bloc de rêves désirs » dépassant de loin la pauvre et tragique figure du chevalier fou qui l'a inspiré. Et, cerise sur le gâteau, un très bel objet, éditorialement parlant, dans une traduction parfaite. A lire, et vite !

Dimanche

2010-05-08T23:05:00.004+02:00

Espace d’animations des Blancs Manteaux

48, rue Vieille-du-Temple

75004 Paris

14h

Stand de La Musardine

Beau

2010-05-08T03:48:00.003+02:00

clic

Les liens du jour

2010-05-07T20:31:00.004+02:00

Prout : Il faut de tout pour faire un monde, en particulier sexuel. Aujourd'hui, l'homme qui fantasme sur les femmes constipées.

Ø sex : L'Australie est depuis quelques semaines le premier pays au monde à reconnaître l'existence d'un individu au sexe non spécifié sur ses papiers d'identités.

Fact : Il paraîtrait que l'Hadopi serait sur le point d'envoyer ses premiers « mails » d'avertissements aux « pirates ». Pourquoi, si l'argument « le piratage tue le commerce culturel » est faux ?

J’ai peut être une haine profonde pour le genre humain dans sa masse la plus crasse, mais je reste un utopique éternel en ce qui concerne l’avenir de la pensée : J'ai découvert Soymalau lors de « l'affaire » qui l'avait opposé à Romain Libeau. Avec ce genre de post, je suis heureuse de l'avoir mis dans mes RSS.

Citation

2010-05-05T16:58:00.007+02:00

Au-dessus du pont de Pine Street, il y avait un gros nuage. A l'interlocuteur qu'il avait dans sa tête, Cummings déclara qu'il allait peut-être pleuvoir et que cette belle journée ensoleillée deviendrait encore plus belle et plus ensoleillée si on tenait compte de la possibilité de sa disparition. La possibilité de sa disparition éphémère. La disparition éphémère du jour au rythme du passage fugace du temps. Le temps qui fait le fier. Le temps primordial qui fait le fier. Cette fripouille. Le temps fait de nous des propres-à-rien, et puis non, le temps avec ses joues creuses et son reflet spectral, son regard accusateur et ses doigts décharnés. Ces doigts décharnés tendus en signe d'avertissement, comme pour dire : "Je t'exhorte, humain, à te rappeler l'imminence de ta propre mort. Elle est déjà en route et ne va pas tarder. Elle vient, spire fatale, et ne crois pas que son horrible linceul évite ton front ridé, pronto, une fois que j'aurais choisi ton numéro fatidique dans mon livre couvert de poussières de ce même doigt décharné qui te désigne maintenant, toi, vanité des vanités, toi qui cherches à briller, toi le tire-au-flanc, tandis que tu avances d'un pas traînant vers les lieux de plaisir de ce monde."

Pas mal, cette tirade. Si seulement il pouvait se la rappeler jusqu'au bout de sa balade, malgré l'orage qui montait, pour la griffonner d'une main fougueuse sur son bloc-notes jaune. Il pensait et repensait avec une ardente convoitise à son bloc-notes vierge. Il pensait avec une ardente convoitise à son bloc-notes jaune sur lequel, ce même jour, allait s'inscrire sa renommée, non, sur lequel ce même jour il inscrirait, ou plutôt il écrirait les premiers et maigres gribouillages qui présageraient d'une gloire naissante et bourgeonnante, et un jour, quelqu'un déterrerait son bloc-notes jaune et c'est tout juste s'il ne s'écrierait pas "eurêka !" en se rendant compte de l'extraordinaire fourmillement de détails, jusqu'aux plus petits, qu'il venait de découvrir. Toutes sortes de femmes de lettres en petites vestes noires voudraient alors le rencontrer.

Désormais, il lui faudrait se souvenir d'apporter partout son bloc-notes.

George Saunders, Pastoralia

Promo

2010-04-19T15:46:00.002+02:00

(clic)

Ecologie animale

2010-04-19T14:39:00.002+02:00

C'est une étude intéressante qui vient de paraître le 5 avril dans les Proceedings of the National Academy of Sciences. Selon des chercheurs de l'université du Maryland, la protection de certaines espèces animales se nourrissant d'insectes se nourrissant de plantes pouvant capter le carbone de l'atmosphère pourrait être un moyen simple et efficace de lutter contre l'effet de serre. Cette hypothèse se fonde sur une analyse de 113 études scientifiques où des oiseaux, des chauves-souris et des lézards ont été retirés d'habitats naturels sur quatre continents et montre l'effet positif de ces animaux sur la croissance des plantes. « La présence, l'abondance et la diversité des oiseaux, des chauves-souris et des lézards, les plus grands prédateurs d'insectes qui se nourrissent de feuillages, ont un impact sur la croissance des plantes. Sans plantes, il n'y a plus d'organismes qui captent le carbone. » a ainsi déclaré Daniel Gruner, co-auteur de l'étude. CQFD

L'arracheur de dents

2010-04-15T03:33:00.003+02:00

Victor Grandier. Le seul de toute cette affaire à être nommé. Détaillé, précisé, à en devenir absurde, démesuré et indescriptible, comme la pièce montée des Bovary. Les autres, à commencer par l'héroïne, n'ont pas de nom, ou des initiales, des tics interchangeables de satellites, des prétextes pour ciseler la statue du commandeur central. Victor Grandier, un psychothérapeute tellement spécial que personne ne connaît sa méthode, juste ses résultats : amour, gloire et beauté, à peu de choses près. Un petit prospectus de marabout à lui tout seul, mais en grand, en gros, en fort et avec une voix qui fait « oublier la dureté du monde » : quatre-vingts euros le quart d'heure, trente mille euros les trois semaines.

C'est donc « l'œil sec et le cœur cassé » qu'elle rentre chez lui, pour se faire soigner, remettre dans le droit chemin, après un deuil, un divorce et un adultère. Ses parents sont de ceux qui écoutent des récitals en appartement, les couverts bien en place aucun coude sur la table, et qui bannissent leur fille pour avoir découché. En Victor Grandier elle reconnaît « ces portraits de cour où la noblesse, l'orgueil et le prestige le disputent à la laideur ». Elle est en territoire connu, et se laissera happer jusqu'à la folie.

Avec l'Emprise, Sarah Chiche reste dans cette ambiance de maladies de riches déjà sublimement écrite dans l'Inachevée, son précédent et premier roman. Alors certes l'entourage de ceux qui se plaignent d'avoir « tout » et de n'être « rien », les trois semaines (minimum) à n'avoir que ça à foutre que de puiser dans un héritage tout chaud pour se payer un charlatan en platine aurait de quoi crisper. Mais comme dans les films d'horreur où l'on se dit au départ « quelle conne » quand la fille en jupettes poursuivie par le détraqué monte à l'étage au lieu de s'enfuir dans la rue ou d'appeler la police (sans concevoir qu'avec ce scénario, il n'y aurait pas de film), on finit par assister médusé à la descente aux enfers, littéralement parlant, d'un personnage dont on oublie très vite de se moquer.

Quand elle se met nue, se coupe de son entourage, omet de manger, fait tout ce que Victor Grandier lui ordonne y compris le supplier de l'humilier encore, on y croit, vissé sur sa chaise. A se demander jusqu'où, comment, pourquoi elle arrive à ne plus se rendre compte que rien n'a changé à part sa perception des choses, lessivée et induite en psychose par la force de Victor Grandier ; celui qui la regardait « comme si elle était quelqu'un ». Quand les fissures des murs crachent des monstres, quand elle voit son père mort, est hystérique, succube, possédée, on se demande quand tout cela va finir

Peine perdue. Au fil de somptueuses pages, aussi, sur l'injustice lancinante du deuil, des souvenirs qui ne reviendront plus, du passé en flou, mort à jamais, Sarah Chiche confirme sa maestria littéraire. Hypnotique

***

Image : Devant une feuille de papier, Natacha Nikouline

Citation

2010-04-04T03:07:00.006+02:00

J'ai enfin réussi hier à arriver au bout des "épreuves" du Noir est une couleur, cela a été très dur, pliée en deux par les douleurs à ma table de cuisine, j'ai tout revécu ainsi, l'Allemagne, les Noirs, les Tziganes. j'ai noté quelques erreurs, minimes. Par contre, je suis stupéfaite de voir qu'on m'a enlevé, à chaque fois qu'il apparaissait, le mot "moi". Par exemple "moi je dis", "moi je pense", etc. Sabré, à chaque foi. Et pourtant, ce petit mot de colère ou d'émotion, qui servait simplement à m'affirmer, à insister, alors qu'on m'a tellement reniée, battue, violée, rejetée et j'en passe, tout au long de mes douloureuse et flamboyantes aventures, ce mot ne dérangeait personne. A part la "correctrice" qu'on m'a mise, comme je l'ai appris par téléphone. Cette "correctrice", à part sa volonté de défendre un français "épuré", qu'a-t-elle à voir avec mon "MOI" ? A-t-elle crevé de faim sous les coups, a-t-elle été pourchassée par les Flics ? S'est-elle prostituée, a-t-elle fait de la prison ? Je n'ai jamais "appris" à écrire, tout est resté "instinctif", le français académique et littéraire me reste étranger, inaccessible même, ayant raté mes études, je n'ai pas eu droit, comme mes sœurs, à l'université. Mes émotions restent à l'état "brut". C'est pourquoi mon vécu m'appartient, son expression aussi, au grand dommage des écoles.

Grisélidis Réal, Les Sphinx

(lettre du 23 janvier 2005)

Hin hin hin hin

2010-04-01T15:30:00.002+02:00

Si vous ne le saviez pas (oui, ma fréquentation augmente alors je soigne mon e-réputation en m'adressant directement à mon public, le gens aime ça), j'aime les hyènes. En priorité pour leur sens esthétique du bas du cul, mais aussi pour leur comportement particulièrement pervers. D'ailleurs à ce jeu-là je préfère encore les lycaons, célèbres dit-on pour dérouler les entrailles de leurs proies encore vivantes, à rebours et par l'anus.

(tu sais avec quoi c'est fait les fricadelles ?)

Bref. Ce n'est pas ce qui m'intéresse ici, mais cette étude menée par Nicolas Mathevon sur un clan de 17 hyènes tachetées vivant dans une réserve près de l'Université de Berkeley. Après les avoir attirées avec des morceaux de viande et d'os, les scientifiques ont enregistré 250 échantillons de rires hyéniens. Ces échantillons ont ensuite été analysés via des algorithmes informatiques définissant des séquences statistiques déterminées par spectrogrammes.

Et pour montrer quoi ? Que ces rires peuvent indiquer le sexe, l'âge et le statut social des hyènes qui les poussent, et sont un élément important de la hiérarchie hyénique, indiquant globalement qui aura le droit d'attaquer en premier le plus gros bout de barbaque.

Cerise sur le croupion, quelques exemples sonores ici.

Cui-Cui

2010-04-01T01:13:00.006+02:00

Il paraît que le langage fait partie de ce qui nous rend humains, il s'agirait même d'une question de définition, et quelque chose que l'on saurait depuis le XVIème siècle (si je m'en souviens bien). Une équipe de chercheurs menés par Erich Jarvis et ayant travaillé sur le séquençage du génome du Diamant mandarin (Taeniopygia guttata), publié le 1er avril dans Nature, vient de trouver chez ce petit oiseau chanteur certains éléments expliquant les mécanismes du langage humain.

Ainsi, le système génétique régissant le chant de l'oiseau s'est-il révélé bien plus complexe que prévu : dans la partie de son cerveau contrôlant l'apprentissage, près de 5% des gènes sont régulés par l'action de chanter, et alors que les chercheurs pensaient y trouver une centaine de gènes, c'est plus de 800 gènes qui sont en réalité activés et désactivés par le chant (et pour Erich Jarvis, il y en aurait encore plus).

Quel rapport avec les humains ? Parce que le chant chez le diamant mandarin est affaire d'apprentissage : les bébés mâles apprennent à chanter avec leurs pères, un bon chant étant un gage de succès reproductif, puisque c'est sur ce critère que les femelles choisissent ceux avec qui elles s'accoupleront, et feront ainsi perdurer dans l'espèce les gènes des meilleurs chanteurs.

Globalement, ce génome ainsi décrypté permettra à d'autres chercheurs d'en apprendre davantage sur les gènes responsables du développement des circuits neuronaux pendant les périodes critiques de l'apprentissage, d'étudier l'effet des hormones sur le cerveau et le comportement, et de collecter des informations supplémentaires visant à asseoir un modèle des différences cérébrales liées au sexe – pendant leur développement juvénile, par exemple, les zones cérébrales dédiées à l'apprentissage du chant sont beaucoup plus atrophiées chez les femelles.

Le diamant mandarin est le second oiseau à voir son génome séquencé, le premier étant le poulet qui, s'il caquette ne communique pas via des capacités vocales acquises, et ne possède pas de zone prosencéphalique dédiée au chant.

Ces données pourraient au final aider à l'identification des origines génétiques et moléculaires des troubles du langage, y compris ceux liés à l'autisme, aux accidents vasculaires cérébraux, au bégaiement et à la maladie de Parkinson. Des résultats qui pourraient également avoir un impact sur la recherche sur la surdité et l'apprentissage des langues après une période critique.

Scotaire

2010-03-26T20:29:00.006+01:00

Prenons des psychologues - débutants et étudiants. Donnons-leur à juger des dessins de malades hypothétiques (sans qu'ils le sachent), représentant un bonhomme et aléatoirement (idem) associés à des troubles. Dans la grande majorité des cas, les psychologues ainsi observés décriront les bonshommes en soulignant les caractéristiques classiques des cas associés (pour de faux) : gros yeux pour les paranoïaques, musculature développée pour les patients souffrant de troubles de la « virilité », etc. C'est ce qu'ont fait Chapman et Chapman en 1967, créant par là même le concept de « corrélation illusoire », appelé aussi « science naïve » où comment, indépendamment de toute base factuelle nous croyons spontanément qu'une chose se rapporte à une autre et établissons des liens entre des choses qui n'en ont aucun. Parmi les célèbres exemples de ce « travers » de notre rationalité, depuis moult et moult fois décrit¹ : l'impression que, lorsque nous sommes en retard, tous les feux sont rouges (ou les métros annoncés à 10 min), l'idée qu'il y a plus de crimes à la pleine lune, la croyance d'un lien entre douleurs arthritiques et humidité atmosphérique ou, comme vient de brillamment l'illustrer Maïa Mazaurette, le sentiment de toujours se faire agresser par des individus « culturellement différents », à savoir africains, du nord du centre et du sud.

Pour être tout à fait honnête (car charité bien ordonnée commence par soi-même), Maïa Mazaurette ne dit pas cela. Précisément sa formule est : « "des" hommes qu'on peut reconnaître à la tête, et derrière eux, une culture incompatible avec ma liberté. » OKAY, et Maïa Mazaurette de conclure que « La burqa elle est déjà là. Des hommes contrôlent mon corps. Qu'ils le fassent en me suivant dans la rue (hier), en m'agressant (avant-hier) ou en me gonflant avec leur hééé charmante hééé parle-moi sale pute (tout le temps), c'est pareil. La burqa est dans mon cerveau ».

Bien sûr, tout le monde (qui a toujours raison) me conseille de ne pas faire attention à ce post et, selon les avis, me dit que ce genre d'article cherche le « buzz » (et est visiblement bien parti pour l'avoir, puisque le nombre des commentaires sous ce post a tellement gonflé qu'ils ont été pour l'instant fermés, et pour beaucoup modérés), qu'il n'est pas très intelligent, que la vie est trop courte pour se faire chier avec des cons, qu'il n'est qu'un épiphénomène au milieu de la soupe débitologique de l'internet (qui est le Mal), qu'il ne mérite que le mépris et, pour faire court, qu'on n'en parle pas.

Oui, mais voilà, misère, je décide d'en parler, tant il m'apparaît comme un symptôme de quelque chose que je n'arrive pas encore à précisément nommer mais que je lie (illusoirement, certainement) à la « sortie » de Zemmour sur la couleur de peau des délinquants, à celle de Longuet sur le « corps français traditionnel », aux saillies « pas très catholiques » dont l'écho a été fait ici ou là, ou encore, il y a plus longtemps, à cette entrevue que j'avais eu avec le maire de Chantilly devenu aujourd'hui multi-ministre à qui je reprochais, dans toute la ferveur de ma jeunesse, d'avoir soutenu une alliance électorale avec le FN et qui m'avait répondu (en substance) : « mais que voulez-vous que je leur dise, mademoiselle, à tous ces électeurs qui viennent me voir en me demandant de faire quelque chose parce que leur voiture a été volée par un immigré ? ».

En gros donc, à ce qu'on voit souvent comme les travers d'une « droite décomplexée », que je nommerais pour ma part « débilitation du débat public » et que, pour le coup, je ne lie à rien de vraiment précis si ce n'est à la nature humaine qui préfère toujours la connerie à un examen détaillé de données un tant soit peu tangibles. La débilitation n'ayant ici rien d'un processus ou d'un « c'était mieux avant » (Cf. Édouard Drumont, 1886) mais, pour dire comme papi Zemmour, d'un fait (lol).

Comme je ne cherche pas habituellement à éteindre des feux avec de l'essence, et même si lire cet article de Maïa Mazaurette m'a été très pénible, je ne vais pas répondre au registre émotionnel qui transpire dans ce billet par un autre, qui, au choix, le dirait raciste, réac, facho (car au fond, le meilleur adjectif qui me vient à l'esprit est « stupide ») - vu que je ne cherche pas tant à y répondre qu'à le mettre en perspective.

Le mettre en perspective, principalement, avec ce sentiment d'insécurité dont on nous bassine quotidiennement les oreilles, avec la déferlante de « petites phrases » répondant à d'autres, avec le décorticage politico-médiatique de telle ou telle « intime conviction », et tous ces chocs/indignations/scandales auxquels il faut décidément que je me fasse, vu que c'est visiblement sur ces plus petits dénominateurs communs que se fonde aujourd'hui (comme hier ?) toute possibilité de « débat ».

Alors, et pour revenir à nos moutons, si j'avais un conseil à donner à mon tour à Maïa Mazaurette, ce serait de faire un peu moins confiance à son « ressenti » et de prendre un petit carnet pour noter (certes, si elle a encore les mains libres entre deux tournantes - tiens, parenthèse dans la parenthèse, les tournantes, que sont-elles devenues ?) toutes les fois où, pendant une journée de la jupe, et ce toutes villes confondues, elle se fait aborder, et de chiffrer, au milieu de ce grand total, toutes les fois où elle se sent « agressée » et celles où elle se sent « flattée », et de voir dans quelles cases se retrouve le plus gros pourcentage de personnes culturellement différentes.

Mais ce serait peut-être faire ici preuve d'un procès d'intention. Alors je lui dirais peut-être, plus simplement, que le contrôle du corps des femmes n'est pas né d'hier, ni des Trente Glorieuse, ni de l'africanisation de « notre » immigration, d'essayer de décoller sa « burqa mentale » de son nombril, et de la comparer, tiens, au hasard, à la forme du vagin de la cane et à celle du pénis du canard.

Ce à quoi elle me répondrait probablement : « nous ne sommes pas des animaux ».

1Bibliographie sélective et rapide : Chapman, L. J., & Chapman, J. P. (1967). Genesis of popular but erroneous diagnostic observations. Journal of Abnormal Psychology, 72, 193-204 ; Dietterich, T. (1989). Limitations on inductive learning. Proceedings of the Sixth International Workshop on Machine Learning (pp. 124-128). Ithaca, NY: Morgan Kaufmann ; Kelley, H. (1971). Causal schemata and the attribution process. In E. Jones, D. Kanouse, H. Kelley, N. Nisbett, S. Valins & B. Weiner (Eds.), Attribution: Perceiving the causes of behavior. Morristown, NJ: General Learning Press ; Kelley, H. (1983). The process of causal attribution. America Psychologist, 107-128 ; Lien, Y., & Cheng, P. (1989). A framework for psychological induction: Integrating the power law and covariation views. The Eleventh Annual Conference of the Cognitive Science Society. (pp. 729-733). Ann Arbor, MI: Lawrence Erlbaum Associates, Inc. ; Medin, D., & Wisniewski, E. (1990). Paper presented at the Symposium on Computational Approaches to Concept Formation, Stanford, CA ; Murphy, G., & Medin, D. (1985). The role of theories in conceptual coherence. Psychology Review, 92,Memory & Cognition. 13, 377-384 ; Pazzani, M. & Schulenburg, D. (1989). The influence of prior theories on the ease on concept acquisition. The Eleventh Annual Conference of the Cognitive Science Society. (pp. 812-819).Ann Arbor, MI: Lawrence Erlbaum Associates, Inc. ; Pazzani, M. (1990). Creating a memory of causal relationships: An integration of empirical and explanation-based learning methods. Hillsdale, NJ : Lawrence Erlbaum Associates ; Schank, R., Collins, G., & Hunter, L. (1986). Transcending inductive category formation in learning. Behavioral and Brain Sciences, 9, 639-686 ; Valiant, L. (1984). A theory of the learnable. Communications of the Association of Computing Machinery, 27, 1134-1142 ; Wattenmaker, W., Dewey, G., Murphy, T., & Medin, D. (1986). Linear severability and concept learning: Context, Relational properties and concept naturalness. Cognitive Psychology, 18, 158-194 ; Wells, H. (1963). Effects of transfer and problem structure in disjunctive concept formation. Journal of Experimental Psychology, 65, 63-69 ; Wisniewski, E. (1989). Learning from examples: The effect of different conceptual roles. The Eleventh Annual Conference of the Cognitive Science Society. (pp. 980-986).Ann Arbor, MI: Lawrence Erlbaum Associates, Inc. 289-316 ; Nakamura, G. (1985). Knowledge-based classification of ill-defined categories.

Intermède

2010-03-26T12:34:00.001+01:00

J'en veux un

2010-03-16T17:58:00.005+01:00

Je viens d'apprendre aujourd'hui l'existence de cette bête, le carcajou (Gulo gulo), appelé aussi "glouton" et wolverine, en anglais (oui, comme Hugh Jackman). Je suis aussi un peu triste, car j'apprends en même temps qu'il serait en voie de disparition, et en particulier dans le Michigan, appelé aussi "Wolverine State", où la dernière femelle a été retrouvée morte il y a peu par des randonneurs (si la photo de la gloutonne morte dans les bras du red-neck ne vous tire pas des larmes, vous ne méritez pas de lire ce blog).

Au printemps

2010-03-16T17:13:00.001+01:00

Lorsque les premiers beaux jours arrivent, que la terre s'éveille et reverdit, que la tiédeur parfumée de l'air nous caresse la peau, entre dans la poitrine, semble pénétrer au cœur lui-même, il nous vient des désirs vagues de bonheurs indéfinis, des envies de courir, d'aller au hasard, de chercher aventure, de boire du printemps.

L'hiver ayant été fort dur l'an dernier, ce besoin d'épanouissement fut, au mois de mai, comme une ivresse qui m'envahit, une poussée de sève débordante.

Or, en m'éveillant un matin, j'aperçus par ma fenêtre, au-dessus des maisons voisines, la grande nappe bleue du ciel tout enflammée de soleil. Les serins accrochés aux fenêtres s'égosillaient; les bonnes chantaient à tous les étages; une rumeur gaie montait de la rue; et je sortis, l'esprit en fête, pour aller je ne sais où.

Les gens qu'on rencontrait souriaient; un souffle de bonheur flottait partout dans la lumière chaude du printemps revenu. On eût dit qu'il y avait sur les villes une brise d'amour répandue; et les jeunes femmes qui passaient en toilette du matin, portant dans les yeux comme une tendresse cachée et une grâce plus molle dans la démarche, m'emplissaient le cœur de trouble.

Sans savoir comment, sans savoir pourquoi, j'arrivai au bord de la Seine. Des bateaux à vapeur filaient vers Suresnes, et il me vint soudain une envie démesurée de courir à travers les bois.

Le pont de la Mouche était couvert de passagers, car le premier soleil vous tire, malgré vous, du logis, et tout le monde remue, va, vient, cause avec le voisin.

C'était une voisine que j'avais : une petite ouvrière, sans doute, avec une grâce toute parisienne, une mignonne tête blonde sous de cheveux bouclés aux tempes; cheveux qui semblaient une lumière frisée, descendaient à l'oreille, couraient jusqu'à la nuque, dansaient au vent, puis devenaient, plus bas, un duvet si fin, si léger, si blond , qu'on le voyait à peine, mais qu'on éprouvait une irrésistible envie de mettre là une foule de baisers.

Sous l'insistance de mon regard, elle tourna la tête vers moi, puis baissa brusquement les yeux, tandis qu'un pli léger, comme un sourire prêt à naître, enfonçant un peu le coin de sa bouche, faisait apparaître aussi là ce fin duvet soyeux et pâle que le soleil dorait un peu. La rivière calme s'élargissait. Une paix chaude planait dans l'atmosphère, et un murmure de vie semblait emplir l'espace. Ma voisine releva les yeux, et, cette fois, comme je la regardais toujours, elle sourit décidément. Elle était charmante ainsi, et dans son regard fuyant mille choses m'apparurent, mille choses ignorées jusqu'ici. J'y vis des profondeurs inconnues, tout le charme des tendresses, toute la poésie que nous rêvons, tout le bonheur que nous cherchons sans fin. Et j'avais un désir fou d'ouvrir les bras, de l'emporter quelque part pour lui murmurer à l'oreille la suave musique des paroles d'amour.

J'allais ouvrir la bouche et l'aborder, quand quelqu'un me toucha l'épaule. Je me retournai, surpris, et j'aperçus un homme d'aspect ordinaire, ni jeune ni vieux, qui me regardait d'un air triste.

"Je voudrais vous parler", dit-il.

Je fis une grimace qu'il vit sans doute, car il ajouta :

" C'est important. "

Je me levai et le suivis à l'autre bout du bateau :

"Monsieur, reprit-il, quand l'hiver approche avec les froids, la pluie et la neige, votre médecin vous dit chaque jour : " Tenez-vous les pieds bien chauds, gardez-vous des refroidissements, des rhumes, des bronchites, des pleurésies. " Alors vous prenez mille précautions, vous portez de la flanelle, des pardessus épais, des gros souliers, ce qui ne vous empêche pas toujours de passer deux mois au lit. Mais quand revient le printemps avec ses feuilles et ses fleurs, ses brises chaudes et amollissantes, ses exhalaisons des champs qui vous apportent des troubles vagues, des attendrissements sans cause, il n'est personne qui vienne vous dire : "Monsieur, prenez garde à l'amour ! Il est embusqué partout; il vous guette à tous les coins; toutes ses ruses sont tendues, toutes ses armes aiguisées, toutes ses perfidies préparées ! Prenez garde à l'amour !... Prenez garde à l'amour ! Il est plus dangereux que le rhume, la bronchite et la pleurésie ! Il ne pardonne pas, et fait commettre à tout le monde des bêtises irréparables. " Oui, monsieur, je dis que, chaque année, le gouvernement devrait faire mettre sur les murs de grandes affiches avec ces mots: " Retour du printemps. Citoyens français, prenez garde à l'amour "; de même qu'on écrit sur la porte des maisons : " Prenez garde à la peinture ! " Eh bien, puisque le gouvernement ne le fait pas, moi je le remplace, et je vous dis : " Prenez garde à l'amour; il est en train de vous pincer, et j'ai le devoir de vous prévenir comme on prévient, en Russie, un passant dont le nez gèle. "

Je demeurai stupéfait devant cet étrange particulier, et, prenant un air digne : "Enfin, monsieur, vous me paraissez vous mêler de ce qui ne vous regarde guère."

Il fit un mouvement brusque, et répondit : " Oh! monsieur ! monsieur ! si je m'aperçois qu'un homme va se noyer dans un endroit dangereux, il faut donc le laisser périr ? Tenez, écoutez mon histoire, et vous comprendrez pourquoi j'ose vous parler ainsi.

"C'était l'an dernier, à pareille époque. Je dois vous dire, d'abord, monsieur, que je suis employé au ministère de la Marine, où nos chefs, les commissaires, prennent au sérieux leurs galons d'officiers plumitifs pour nous traiter comme des gabiers. - Ah! si tous les chefs étaient civils - mais je passe. - Donc j'apercevais de mon bureau un petit bout de ciel tout bleu où volaient des hirondelles; et il me venait des envies de danser au milieu de mes cartons noirs.

"Mon désir de liberté grandit tellement, que, malgré ma répugnance, j'allai trouver mon singe. C'était un petit grincheux toujours en colère. Je me dis malade. Il me regarda dans le nez et cria : " Je n'en crois rien, monsieur. Enfin, allez-vous-en ! Pensez-vous qu'un bureau peut marcher avec des employés pareils ? "

"Mais je filai, je gagnai la Seine. Il faisait un temps comme aujourd'hui; et je pris la Mouche pour faire un tour à Saint-Cloud.

"Ah! monsieur! comme mon chef aurait dû m'en refuser la permission!

"Il me sembla que je me dilatais sous le soleil. J'aimais tout, le bateau, la rivière, les arbres, les maisons, mes voisins, tout. J'avais envie d'embrasser quelque chose, n'importe quoi : c'était l'amour qui préparait son piège.

"Tout à coup, au Trocadéro, une jeune fille monta avec un petit paquet à la main, et elle s'assit en face de moi.

"Elle était jolie, oui, monsieur; mais c'est étonnant comme les femmes vous semblent mieux quand il fait beau, au premier printemps : elles ont un capiteux, un charme, un je ne sais quoi tout particulier. C'est absolument comme du vin qu'on boit après le fromage.

"Je la regardais, et elle aussi elle me regardait - mais seulement de temps en temps, comme la vôtre tout à l'heure. Enfin, à force de nous considérer, il me sembla que nous nous connaissions assez pour entamer conversation et je lui parlai. Elle répondit. Elle était gentille comme tout, décidément. Elle me grisait, mon cher monsieur!

"A Saint-Cloud, elle descendit - je la suivis. - Elle allait livrer une commande. Quand elle reparut, le bateau venait de partir. Je me mis à marcher à côté d'elle, et la douceur de l'air nous arrachait des soupirs à tous les deux.

" - Il ferait bien bon dans les bois ", lui dis-je.

" Elle répondit : "Ah! oui!

" - Si nous allions y faire un tour, voulez-vous, mademoiselle? "

"Elle me guetta en dessous d'un coup d'oeil rapide comme pour bien apprécier ce que je valais, puis, après avoir hésité quelque temps, elle accepta. Et nous voilà côte à côte au milieu des arbres. Sous le feuillage un peu grêle encore, l'herbe, haute, drue, d'un vert luisant, comme vernie, était inondée de soleil et pleine de petites bêtes qui s'aiment aussi. On entendait partout des chants d'oiseaux. Alors ma compagne se mit à courir en gambadant, enivrée d'air et d'effluves champêtres. Et moi je courais derrière en sautant comme elle. Est-on bête, monsieur, par moments!

"Puis elle chanta éperdument mille choses, des airs d'opéra, la chanson de Musette ! La chanson de Musette! comme elle me sembla poétique alors ! ... Je pleurais presque. Oh! ce sont toutes ces balivernes-là qui nous troublent la tête; ne prenez jamais, croyez-moi, une femme qui chante à la campagne, surtout si elle chante la chanson de Musette !

" Elle fut bientôt fatiguée et s'assit sur un talus vert. Moi, je me mis à ses pieds, et je lui saisis les mains, ses petites mains poivrées de coups d'aiguille; et cela m'attendrit. Je me disais : " Voici les saintes marques du travail. " Oh! monsieur, monsieur, savez-vous ce qu'elles signifient, les saintes marques du travail ? Elles veulent dire les commérages de l'atelier, les polissonneries chuchotées, l'esprit souillé par toutes les ordures racontées, la chasteté perdue, toute la sottise des bavardages, toute l'étroitesse des idées propres aux femmes du commun, installées souverainement dans celle qui porte au bout des doigts les saintes marques du travail.

"Puis nous nous sommes regardés dans les yeux longuement.

"Oh! cet oeil de la femme, quelle puissance il a ! Comme il trouble, envahit, possède, domine, Comme il semble profond, plein de promesses, d'infini ! On appelle cela se regarder dans l'âme ! Oh ! monsieur, quelle blague ! Si l'on y voyait, dans l'âme, on serait plus sage, allez.

"Enfin, j'étais emballé, fou. Je voulus la prendre dans mes bras. Elle me dit : " A bas les pattes! "

"Alors je m'agenouillai près d'elle, j'ouvris mon cœur ; je versai sur ses genoux toutes les tendresses qui m'étouffaient. Elle parut étonnée de mon changement d'allure, et me considéra d'un regard oblique comme si elle se fût dit : " Ah! c'est comme ça qu'on joue de toi, bon bon ; et bien : nous allons voir. "

"En amour, monsieur, nous sommes toujours des naïfs, et les femmes des commerçantes.

"J'aurais pu la posséder sans doute; j'ai compris plus tard ma sottise, mais ce que je cherchais, moi, ce n'était pas un corps; c'était de la tendresse, de l'idéal, j'ai fait du sentiment quand j'aurais dû mieux employer mon temps.

"Dès qu'elle en eut assez de mes déclarations, elle se leva ; et nous revînmes à Saint-Cloud. Je ne la quittai qu'à Paris. Elle avait l'air si triste depuis notre retour que je l'interrogeai. Elle répondit : "Je pense que voilà des journées comme on n'en a pas beaucoup dans sa vie. " Mon cœur battait à me défoncer la poitrine.

" Je la revis le dimanche suivant, et encore le dimanche après, et tous les autres dimanches. Je l'emmenai à Bougival, Saint-Germain, Maisons-Laffitte, Poissy ; partout où se déroulent les amours de banlieue.

"La petite coquine, à son tour, me " la faisait à la passion. "

"Je perdis enfin tout à fait la tête, et, trois mois après, je l'épousai.

"Que voulez-vous, monsieur, on est employé, seul, sans famille, sans conseils ! On se dit que la vie serait douce avec une femme ! Et on l'épouse, cette femme !

"Alors elle vous injurie du matin au soir, ne comprend rien, ne sait rien, jacasse sans fin, chante à tue-tête la chanson de Musette (oh! la chanson de Musette, quelle scie !), se bat avec le charbonnier, raconte à la concierge les intimités de son ménage, confie à la bonne du voisin tous les secrets de l'alcôve, débine son mari chez les fournisseurs, et a la tête farcie d'histoires si stupides, de croyances si idiotes, d'opinions si grotesques, de préjugés si prodigieux, que je pleure de découragement, monsieur, toutes les fois que je cause avec elle. "

Il se tut, un peu essoufflé et très ému. Je le regardais, pris de pitié pour ce pauvre diable naïf, et j'allais lui répondre quelque chose, quand le bateau s'arrêta. On arrivait à Saint-Cloud.

La petite femme qui m'avait troublé se leva pour descendre. Elle passa près de moi en me jetant un coup d'oeil de côté avec un sourire furtif, un de ces sourires qui vous affolent ; puis elle sauta sur le ponton. Je m'élançai pour la suivre, mais mon voisin me saisit par la manche. Je me dégageai d'un mouvement brusque; il m'empoigna par les pans de ma redingote, et il me tirait en arrière en répétant : "Vous n'irez pas ! vous n'irez pas ! " d'une voix si haute, que tout le monde se retourna.

Un rire courut autour de nous, et je demeurai immobile, furieux, mais sans audace devant le ridicule et le scandale.

Et le bateau repartit.

La petite femme, restée sur le ponton, me regardait m'éloigner d'un air désappointé, tandis que mon persécuteur me soufflait dans l'oreille en se frottant les mains :

" Je vous ai rendu là un rude service, allez. "

Guy de Maupassant, mai 1881

Citation

2010-03-16T04:06:00.002+01:00

Je lui ai une fois de plus transpercé la gorge, mon couteau décrivant un arc rapide et silencieux. Il a senti la chaleur humide de son dernier souffle s'élever au fond de sa gorge, dans sa poitrine, senti son coeur rassembler le peu de vie qui restait en lui et l'offrir au monde, à cet endroit, ce bungalow sombre et caverneux, aux étranges yeux fous qui l'assaillaient de tous côtés.

Roger Jon Ellory, Vendetta

Ø

2010-03-15T19:50:00.003+01:00

Norrie May-Welby a 48 ans, est né « homme » en Grande-Bretagne et s'est fait opérer en 1990 pour changer de sexe. Toujours insatisfait en tant que femme, il est aujourd'hui le premier individu sur terre à être officiellement « neutre ». Il vit depuis l'âge de 7 ans en Australie où les officiels ont modifié son acte de naissance sur lequel aucune précision de sexe n'est désormais notifiée.

Outre que cela me fait penser (encore) à vous conseiller ce livre, j'applaudis de partout.

Pochon

2010-03-15T00:04:00.001+01:00

Les liens du jour

2010-03-07T00:07:00.009+01:00

1 - L'autre jour, je traduisais un article qui parlait de Kurzweil et du fait que, probablement, le prochain "changement de paradigme" se fera quand l'humain pourra "transcender la biologie. Je pense que l'exemple de Ged Galvin qui, après un grave accident et une colostomie, possède aujourd'hui un "bouton bionique" fait à partir de muscles de son genou et lui permettant d'ouvrir et de fermer ses intestins montre que, peut-être, cette étape n'est plus très loin.

2 - Globalement, je n'y comprends pas grand chose en jeux économiques (du genre, des gens à qui on donne une somme d'argent X qu'ils choisissent de garder ou de distribuer anonymement dans un pot commun, en retirent un maximum s'ils coopèrent tous, comportement néanmoins risqué si un "clandestin" décide de ne rien donner au pot, et d'empocher ainsi la rétribution la plus haute), mais cet article appliquant la théorie à des causes environnementales auquel je n'ai rien compris non plus m'a paru pertinent. Pourquoi ? On ne sait pas.

3 - A lire, tout simplement.

4 - C'est samedi soir, on décompresse, on va danser la foumoila dans des bars qui sentent le pied. En tant que femelle, si vous dénudez 40% de votre corps, pas plus, pas moins, sachez que vous aurez là les plus grandes chances de choper. C'est scientifique.

Promo

2010-02-18T20:40:00.001+01:00

(clic)

Optimisme

2010-02-15T18:27:00.001+01:00

Aujourd'hui un sondage anglais intitulé « Wake Up To Rape » et mené pour le compte de Haven, qui tient trois centres d'aide aux victimes de violences sexuelles à Londres. Sur 1061 hommes et femmes interrogés, on trouve donc que :

> 54 % des femmes pensent que les violées ont leur part de responsabilité dans leur viol

> 14 % des femmes pensent que la majorité des viols sont inventés

> les femmes de 18 à 24 ans sont celles qui jugent le plus durement la « responsabilité » des violées ; 24 % d'entre elles par exemple, pensent qu'il y a responsabilité partielle de la violée si elle portait une jupe courte, avait accepté de prendre un verre ou de parler à son violeur

> 20 % des femmes, tous âges confondus, pensent que la violée est responsable si elle est allée de son plein gré chez son violeur

> 13 % des femmes pensent que si la violée a auparavant dansé ou flirté avec son violeur « devait en mesurer les conséquences »

> 13 % des hommes admettent avoir déjà eu des relations sexuelles avec une femme qui était trop saoule pour comprendre ce qui se passait

> 33% des hommes pensent qu'il n'y a pas viol si la femme a d'abord refusé d'avoir des relations sexuelles, puis s'est ensuite laissé faire

Dans le cas d'un viol :

> 20% des femmes préfèrent ne pas porter plainte, car elles auraient trop honte ou seraient trop embarrassées de le faire

> 25% des femmes déclarent ne pas vouloir porter plainte si elles sentent qu'elles se sont « laissé faire »

> 42 % des femmes préfèrent ne pas porter plainte, si cela signifie ensuite passer par un procès

Suis-je étonnée ? Non. Suis-je affligée ? Un peu.

De l'éducation sexuelle du jeune

2010-02-11T15:44:00.003+01:00

Je ne me souviens pas avoir eu des cours d'éducation sexuelle. Au collège, en cinquième je crois, il y avait des cours de biologie sur la reproduction. Je me souviens d'une séance avec une diapositive d'un sanglier montant sur une laie, et d'un débat « tour de table », avec comme question centrale (et idée-force) « pourquoi les animaux font-ils l'amour ? ». Il y avait les gentils premiers de la classe qui disaient « pour avoir des bébés », le professeur barbu faisait dodeliner sa barbe, et ceux du fond (qui en profitaient parfois pour se branler sous la paillasse, en poussant des petits gémissements de marcassin) qui répondaient « pour le plaisir », et la barbe du professeur dodelinait d'une autre façon – il rigolait. Le plaisir fait visiblement rire, je ne la sors pas de la bite de Jupiter celle-là : les blagues de cul font rire, les sous-entendus grivois font rire, ce qui n'est pas le cas des évocations de l'accouchement et autres soucis de logistique familiale. Il paraît même que sur l'amour, sentiment parfois préalable, parfois conséquent, au coït, plein de gens ont écrit, c'est dire.

En ce moment, les débats-tour-de-table tournent autour du film « Le baiser de la lune » (un film que je n'ai pas vu) censé prévenir l'homophobie à l'école, en montrant les amours difficiles mais néanmoins heureuses du poisson-chat Félix et du poisson-lune Léon. Ce qui en soit n'est pas une mauvaise chose, puisque de nombreuses études (et certaines très récentes) montrent que les enfants ont majoritairement tendance à en harceler d'autres sur des motifs sexuels.

Là-dessus, j'entends Edwige Antier et sa voix douceâtre (qui m'exaspère) dire que le but premier de l'éducation sexuelle, c'est de montrer aux jeunes enfants ce que cela fait quand papa rentre dans maman, qu'il est question d'amour et de respect, contrairement à ce que l'on voit dans ses horribles films pornographiques déboulant dans nos cours de récréation et faisant que dans son cabinet, elle reçoit des petits-garçons qui lui racontent ce que d'autres petits-garçons leur font, et que jamais un petit-garçon normal, et seul, aurait l'idée de faire. De quoi s'agit-il ? On ne sait pas, c'est trop affreux pour le dire (la loi de l'indicible, souvenez-vous).

Ce qui n'est pas assez affreux pour le dire, par contre, c'est que lorsque le petit-garçon bien élevé à la Edwige Antier du papa qui rentre dans maman plein d'amour et de respect rencontrera un autre petit-garçon qui aura comme idée de la lui mettre - d'une façon qui n'aura pas été celle de papa et maman mais qui sera tout de même pleine d'amour et de respect -, il y a de fortes chances que le petit-garçon bien élevé décide de lui péter la gueule. Mais Edwige (ou sa descendance) sera heureuse, il y aura toujours des petits-garçons dans son cabinet qui se presseront pour raconter des choses affreuses qu'elle continuera de taire.

En réalité

2010-02-07T00:00:00.004+01:00

Une goutte de quoi ? N'importe quelle goutte : d'eau, de miel, de salive, de sperme. C'est ouvert, et tout est possible, explique Hormuz Kéy, il ne s'agit pas de s'en tenir à une seule substance, c'est l'image qui compte, l'image de la fragilité, de l'absurdité - de la beauté, du fluide, du brillant, tout et n'importe quoi absolument contenus dans cette goutte de vie suspendue.

J'ai mis du temps à pouvoir parler de ce film, parce qu'il m'est douloureux - on y voit la déchéance et la mort d'une personne qui m'est chère, Christian de Rabaudy, mon professeur de philosophie de Terminale. Et c'est un peu comme dans les films avec Sophie Marceau, ça marque. De la philosophie, je n'en avais déjà rien à foutre à l'époque, je voyais mes camarades de classe froncer des sourcils dans les couloirs des inter-cours, les jambes étirées, le territoire bien en place - l'air consterné aussi, un peu poussif, avec le ton autoritaire des gens qui te parlent de choses très compliquées. A l'époque, je ne jouais pas le jeu. Dans mes copies aux « évidentes qualités littéraires », notées de son écriture, fine, délicate et un peu précieuse, je parlais de tout sauf de la discipline obligatoire. Je parlais de livres, de films, de musique. C'est d'ailleurs globalement de musique dont il était question dans nos lettres, les deux ou trois années suivantes - j'ai par exemple découvert grâce à lui une grande partie de la musique « française » des XIXème et XXème siècles : Guillaume Lekeu, Vincent d'Indy, César Franck, Darius Milhaud, etc. ; l'école polonaise : Lutosławski, Górecki, Szymanowski ... et je crois lui avoir fait passer mon goût de la musique baroque et contemporaine, et peut-être l'avoir touché en lui offrant un jour Mystère et mémoire des sons, de Dutilleux. C'est aussi grâce à lui que je sais aujourd'hui que Nietzsche s'est exercé à la composition, et que je vois ce que ça donne : un résultat médiocre, disait-il. Il m'avait offert le CD pour me récompenser d'avoir reconnu Debussy sur un billet de 20 francs, même si je pense que c'était là une excuse et que j'aurais eu dans tous les cas ce cadeau, caché dans son sac Gibert jaune qui pendouillait toujours au guidon de son vélo. Par contre, il n'est jamais arrivé à me faire aimer l'opéra, et réussissait mal à faire son poli, en hochant la tête, quand je lui parlais de mon amour inconsolable pour la symphonie Leningrad, de Chostakovitch.

J'ai mis du temps à pouvoir parler de ce film, parce qu'il m'est douloureux - quand j'ai voulu reprendre contact avec Christian de Rabaudy, en 2007, j'ai appris d'une pierre deux coups qu'il avait été le sujet de ce « conte-documentaire », et qu'il était mort. Pas possible donc, le trip « retour de l'élève prodigue », celle qui, avec une autre camarade, avait forcé tous les autres à signer une carte de prompt rétablissement qui l'avait ému aux larmes, sur son lit d'hôpital pour cause de diabète soigné à la va comme je te pousse. Quand il coupa l'année scolaire en deux, nous laissant aux prises avec une professeure, plus femme plus jeune et plus blonde avec « de meilleures méthodes et qui ne puait pas ». Vous vous rendez compte, disaient les mères d'élèves, c'est scandaleux, une matière si importante avec un coefficient si énorme - il fallait faire quelque chose.

J'ai mis du temps à pouvoir parler de ce film, parce qu'il m'est douloureux - parce que son réalisateur, Hormuz Kéy, est une de ces personnes qui me déstabilisent par leur bonté toute nue. Oui, j'ai très mauvais esprit et je suis très loin d'être humaniste, mais Hormuz Kéy fait partie de ces rares personnes dont la naïveté et la croyance en l'espèce sont contagieuses. Un individu qui nourrit sans doute sa « fille intérieure », pour reprendre les termes d'Eve Ensler, de ces individus qui bafoués, battus, entravés, violés, préfèrent toujours la voie du dépassement de la haine et de la vengeance, à celles des serpents qui se mordent la queue et creusent en tournant sur eux-mêmes, un peu plus profondément leur tombe.

Pour ceux qui voudraient voir ce que cela donne, Hormuz Kéy présentera une nouvelle fois son film multi-primé vendredi prochain, 12 février, à 19h, dans la salle du Forum des Images, aux Halles, à Paris. Pour ma part, je serai aux côtés de l'homme que j'aime. Il viendra d'incinérer son père, mort cette nuit.

Citation

2010-01-21T14:18:00.001+01:00

Un jour je partagerai ma vie entre ces capitales de misère où les enfants sont bon marché, puisque j’ai découvert que la pouillerie, comme l’extrême richesse, rend les mœurs plus affables. Le prostitué est un privilégié entre les pauvres : il a sa beauté, qu’il vend et revend pour mourir moins vite.
On me reprochera un tel opportunisme. Mais cela ne suffira pas à m’empêcher d’acheter avec le petit salaire que j’aurai, des orgies fabuleuses – au risque d’être ouvertement humilié, égorgé ou tondu. Je penserai que cette franchise a du bon et, résigné aux représailles, sucerai les ventres de ceux qui sucent des os et qui perdraient jusqu’au plaisir de détester, sans les pédérastes auxquels ils vendent les ruisseaux de leurs reins – ainsi que leur frimousse, où je reconnaîtrai ma propre détresse, car les faims se ressemblent, même s’il en est de plus méprisées que d’autres.
Puisse quelque maladie contractée auprès d’eux nous rendre tout à fait semblables ! Ainsi je resterai là-bas, vivrai à leurs côté, et les corps deviendront fraternels et non plus mercenaires. Je me vendrai à mon tour. Ou plutôt, mon instinct d’occidental et de chrétien me donnera le talent d’être proxénète, ce qui me procurera les prestiges d’une éducation bien comprise et des facilités amoureuses.
Je pourrai créer à mon usage un harem d’enfants, d’adolescents et de jeunes hommes, j’y vieillirai, empâté et rougeaud, et j’aurai embrassé tant de lèvres, foré tant de culs, reçu tant de foutre, que je deviendrai un énorme bouddha de suif dont il faudra soulever le ventre pour dénicher, dessous, la queue fripée. Enfin, n’ayant vu aucun enfant que je n’aie pollué, aucun mâle dont je n’aie guidé le membre dans mes profonds replis, je mourrai – et de tout ce sperme pourrissant jailliront sur ma tombe de grands lys où les morpions viendront nicher.
Ainsi aurai-je accompli ici-bas notre fin essentielle, ayant méprisé, exploité, humilié comme on m’en avait donné l’exemple, et soumis cet enfer dont j’étais part misérable.

Tony Duvert, Récidive

Humain viral

2010-01-15T11:24:00.002+01:00

Quand Mr Smith disait à Morpheus, dans Matrix, que l'humain était un virus, il n'avait pas tout à fait tort. Une équipe de scientifiques menée par le Japonais Keizo Tomonaga vient de publier une étude prouvant que pas moins de 8% du génome humain serait constitué de gènes viraux, en particulier bornaviraux, un rétrovirus (même famille que le SIDA) responsable d'encéphalites chez les chevaux et les moutons. Cette collision génétique daterait de 40 millions d'années.

Les liens du jour

2010-01-11T18:08:00.003+01:00

(Oui, ce sont principalement les mêmes que sur ma page Facebook, mais il y a des gens merveilleux qui n'ont pas accès à ma page facebook, et moi aussi j'en souffre)

1/ Dans cet appel à la Croisade, datant du 27 novembre 1095, je ne sais pas, il y a certaines choses qui résonnent avec d'autres que j'entends çà et là, même si je tente par tous les moyens possibles de calfeutrer mes écoutilles. J'aime bien l'argument "c'est dieu qui commande", il me fait rigoler, les bons jours

2/ Et donc là, on arrête tout de suite de rigoler, blasphémer en Irlande pourra maintenant vous coûter 25 000 € - c'est dissuasif, en effet, ça vous dissuade d'ouvrir votre gueule pour dire ce que vous pensez, même si c'est sur le coup d'un marchage de pied. Quelque part je m'en fous, parce que je ne jure quasi jamais avec des bondieuseries à l'intérieur et encore moins en irlandais, mais sait-on jamais, ça peut servir.

3/ D'où j'exhume ce vieux texte, voyez, tout fait sens dans notre monde sans valeurs.

4/ Il y a peu, je suis allée là, parce que Vincent Dieutre en parle dans son film, Mon voyage d'hiver, parce que Rosa Luxemburg fait partie de celles qui se retrouvées jetées à l'eau - peut-être pas morte, peut-être encore vivante -, parce qu'elles représentaient un danger insoutenable pour un pouvoir politique moribond. Sur sa stèle, "on" nous apprend que la violence n'est pas un moyen pour résoudre les conflits.

5/ Ils seront contents de l'apprendre

Et bonne année mon cul !

Citation

2009-12-18T01:30:00.002+01:00

Parmi les hommes les plus odieux ou les plus nuisibles, on compte :
ceux qui violent ;
les politiciens et toute leur clique ;
les chanteurs, compositeurs et, musiciens gnangnan ;
les P.D.G. ;
les Chefs de famille et honnêtes travailleurs ;
les proprios ;
les possesseurs de cuillers graisseuses, de restaurants et de boutiques à musique d’ambiance ;
les « Grands Artistes » ;
les joueurs qui jouent petit ;
les flics qui alpaguent, les procureurs qui accusent et les juges qui collent des années à tous ceux qui violent les lois antidrogue et antijeu, aux prostituées, aux fauteurs de pornographie et à ceux qui commettent des crimes contre les entreprises ;
les magnats ;
les savants dont les recherches visent la mort ou la destruction ou qui travaillent pour l’industrie privée ;
les menteurs et les bidons ;
les agents immobiliers ;
les agents de change ;
les hommes qui parlent pour ne rien dire ;
les pollueurs de voie publique ;
les plagiaires ;
les hommes qui font un tant soit peu de mal aux femmes ;
tous les requins de la publicité ;
les psychiatres et les psy ;
les hommes qui s’imaginent avoir droit à la compagnie des inconnues qu’ils rencontrent ;
les censeurs publics et privés ;
toute l’armée, y compris les appelés.

Valerie Solanas, SCUM Manifesto

On en est là

2009-12-10T14:35:00.003+01:00

J'ai une petite manie. A savoir rigoler des morts de merde - certainement parce que j'ai une peur panique de la mort en général, et de la mort de merde en particulier, qui s'identifie dans mes pires angoisses par l'étouffement alimentaire (avec une bouchée vapeur, un bout de tiramisu, ou un morceau de mini cake pur beurre, on s'en fout). J'ai donc aujourd'hui bien rigolé en apprenant le décès de ce jeune homme, ukrainien et chimiste, qui après avoir cru se confectionner un chewing-gum à l'acide citrique, s'est trompé de dosage et/ou de substance et s'est fait sauter la mâchoire.

Du syndrome du faisan

2009-11-27T22:50:00.013+01:00

Il y a encore peu, relativement à la durée de ma vie, j'habitais à la campagne. C'est à dire dans l'aile d'un château à l'écart d'un hameau, lui-même à l'écart d'un village, lui-même à l'écart d'une sous-préfecture. Autant dire que de l'humain, si je voulais, je n'en croisais pas beaucoup.

Par contre je croisais beaucoup de faisans, surtout en période de chasse quand ils les lâchent tous pour que nos amis les chasseurs arrêtent de frapper leurs femmes pendant quelques temps et déversent leurs trop-pleins de testostérone sur de la volaille élevée pour.

Grâce à une télévision branchée sur un réseau hertzien, je pouvais m'informer de la marche du monde à horaires fixes et en images. Pendant un temps, on y parlait de grippe aviaire, on y montrait des cadavres de cygnes en grappes qui flottaient, des canards crevés, des pigeons menaçants dans les villes, des marchés de volaille asiatiques, des dangers sanitaires venant de l'autre bout du monde et qui allaient forcément nous toucher un jour ou l'autre. Et ça allait muter, et on allait tous crever. En gros.

Dans ma petite voiture qui croisait des faisans, je pensais parfois à mon père, et à ce qu'il lui arrivait de raconter. Qu'au bled et au service militaire, il s'amusait à tuer des faisans - car ça ne court pas vite, façon dodo mais en plus petit -, en jeep et de s'en délecter ensuite entre troufions. Et je me disais qu'en période médiatique de grippe aviaire, il serait peut-être mort de faim.

Porno, etc.

2009-11-21T19:26:00.004+01:00

(Oui, c'est un concept, je vais faire tous mes titres en ",etc")

Il y a quelques temps, j'avais été amicalement invitée à l'avant-première du film d'Ovidie et de Jack Tyler, Histoire de sexe(s).[phrase personal-branding-je-suis-une-communicante-de-moi-même] Et je n'en avais parlé nulle part, pour l'instant. Plusieurs raisons à cela. La première, parce que je n'en avais pas grand chose à dire, à part évidemment que j'étais contre sa classification X. Je crois même qu'au petit questionnaire distribué par FrenchLover qui voulait savoir si on souhaitait voir ce film classifié -18 ans, ou classifié X, j'avais crayonné une troisième case "rien du tout". Pour finalement repartir avec mon papier-questionnaire chez moi, demi-rebelle sans vraies couilles que je suis. Autre raison : parce que je n'en avais pas forcément pensé que du bien, ni de mal non plus et que, loué soit Darwin, mon métier qui me fait vivre n'est pas celui de critique de cinéma. Encore une autre raison : parce que je trouvais que ce qui en avait été dit ici, je pouvais en signer l'intégralité ; alors à quoi bon faire doublon ?

Mais c'était sans compter mon nouveau statut d'intellectuelle influente et d'autres "féministe hédoniste" intimé par ma page Wikipédia (ceci est un running gag). Me revoilà interviewée dans Slate par Quentin Girard, et revoici l'intégralité de l'entretien ci-dessous :

***

D’un côté en Suède on finance des films pornos féministes en Suède, de l’autre on classe X des œuvres qui tentent de diversifier le genre en France. Deux poids deux mesures en Europe ?

Oui, et ça ne serait pas la première fois que cela arrive. Comme sur d'autres sujets, les pays européens ne sont pas tous d'accord sur le travail du sexe. En France, on subit une élite très abolitionniste pour qui "travail du sexe" est un dangereux oxymore (Gisèle Halimi ne veut, par exemple, même pas dialoguer avec des prostituées, des acteurs et actrices pornos et ceux et celles qui les défendent), mais ce n'est pas la même chose partout. Pour ce que j'en sais, l'Allemagne et la Suisse (qui fait partie de l'Europe géographique et non politique) sont plus libérales en termes de prostitution, ce n'est donc pas étonnant que la Suède soit plus libérale en termes de porno. Je trouve pour ma part cette différence de points de vue stimulante.

Est-ce que c’est une question de la qualité de la production ? Dirty Diaries serait plus artistique que Histoire(s) de sexe ?

Je ne peux pas me prononcer, car j'ai vu Histoire(s) de sexe, et non pas Dirty Diaries. Mais l'artistique, c'est relatif. On a par exemple beaucoup parlé des films de Second Sexe, avalisés Arte et Télérama, avec des "stars" du monde non-porno à la réalisation comme Mélanie Laurent, Caroline Loeb, Arielle Dombalse, etc. Pour ce que j'en ai vu, j'ai trouvé ça complètement nul, artistiquement comme érotiquement parlant, des espèces de délires bobos sur "une" sexualité féminine qui pour moi n'existe pas. Mais ça, c'est propre, c'est hype, ça mérite de l'argent et de l'attention médiatique, parce que ça montre globalement tout ce qu'on attend sur la sexualité féminine, à savoir des stéréotypes de filles surexcitées dès qu'on commence à leur toucher en chuchotant le haut de la culotte sous une lumière tamisée. C'est justement aussi tous ces clichés de sexualité de magazine féminin que le film d'Ovidie et de Jack Tyler essaie de déconstruire, et ça fait du bien.

Ou est-ce que ce n’est pas une question de lobby, lobby féministe puissant en Suède, poids du lobby porno insignifiant en France ?

Oui, certainement. Je pense aussi que la Suède est un pays bien plus féministe égalitariste et antisexiste que la France - cela fait longtemps qu'on y trouve par exemple des crèches au travail, que la parité est bien plus avancée que chez nous, etc. La mentalité "lambda" suédoise est bien moins misogyne que la française, ça doit aussi jouer. Mais, là aussi pour ce que j'en sais de mon dialogue avec Petra Östergen, il me semble que même s'ils sont relativement évolués en termes de féminisme pro-sexe, ils sont aussi très durs avec la prostitution (je crois bien que c'est l'un des rares pays européens à pénaliser les clients).

Au-delà de ça, est-ce que la classification du X en France enlève toute possibilité d’une production de qualité, comme semble le dire Agnes Giard par exemple ?

C'est même évident. Le X fait doublement du mal au porno : il le ghettoise, et le condamne à une production cheapement masturbatoire. Je me rappelle du cas d'Inkorrekt(e)s de John B. Root, qui certes n'avait même pas tenté une classification devant le CNC pour ce film, mais avait reçu un très mauvais accueil de la part de Canal +, cet important financier du porno français qui ne donne pourtant qu'une misère associée à une liste longue comme le bras de choses à ne pas filmer sous peine de ne pas recevoir ladite misère. John B. Root avait fait le choix de couper au milieu les scènes explicites et de tourner la caméra sur le paysage corse, par exemple, et "personne ne pouvait se branler devant", selon les termes officiels de la chaîne. C'est le serpent qui se mord la queue (ah ah). Taxer à fond les films pornos pour leur couper toute vie en salles les condamne à du gonzo vite et économiquement tourné - et donc rentable en vidéo, à la télé ou sur Internet.

Est-ce que les films là (Dirty Diaries et Histoires de sexe(s) ) sont vraiment des films meilleures que la moyenne ou est-ce un coup de pub juste ?

Là encore, je ne me prononce que sur Histoire de sexe(s). En effet, c'est à mon avis un film meilleur que la moyenne...des films pornos actuels français. J'ai par exemple préféré Histoires de sexe(s) à Ludivine de John B. Root - réalisateur que j'aime par ailleurs beaucoup. Maintenant, il ne dépasse pas, toujours à mon avis, les superproductions américaines qui, elles, ont de l'argent (les productions des studios Digital Playground, celles du réalisateur John Staglione, etc.). Quant à le comparer à des films "normaux", je me suis bien moins emmerdée à la projection du film d'Ovidie et de Jack Tyler qu'à celle du dernier Resnais, qui doit faire partie des pires expériences cinématographiques de ma courte vie, en ex aequo avec Disco. En ce qui concerne les coups de pubs, je ne vois pas pourquoi il faudrait empêcher un film comme Histoire de sexe(s) de se servir des armes marketing pour fonctionner - et tout le monde sait que les scandales servent souvent à faire de l'argent. On peut aussi parler de la capitalisation sur un mort, avec l'exemple du dernier film de Claude Berri, par exemple. La pub, c'est le mal, point :-)

Pour Histoire de sexe par exemple, je n’ai pas vu le film encore mais ça ressemble dans la BA a un porno vraiment traditionnel qui sous couvert d’éducation passe à un film avec des scènes de cul et un jeu d’acteurs pas top.

Oui, certes, j'ai aussi l'impression qu'Ovidie et Jack Tyler ont été un peu gentiment faux cul, en parlant par exemple des 95% de scènes non explicites. Mon sentiment après l'avoir vu, c'est qu'on a un bon 50/50 quand même. Reste qu'il y a vraiment des passages très drôles ou très "instructifs", que les acteurs font tout ce qu'ils peuvent, en particulier Sébastian Barrio et Judy Minx, qui sont loin d'être mauvais. Mais oui, à mon avis, les scènes explicites sont très "porno classique" - assez longues, avec beaucoup de gros plans, etc. Mais maintenant, pourquoi s'en prendre aux mauvais films seulement quand ils ont du cul dedans ? Et plus fondamentalement, pourquoi la sexualité devrait-elle être une activité tellement à part de notre vie quotidienne qu'il faudrait sectoriser à fond sa représentation filmée ? Des films où des gens mangent, pleurent, conduisent des voitures ou se coupent la carotide, ça ne dérange (presque) personne, et on n'imagine pas de taxation ni de distribution spécifique pour autant. Si on considère que le sexe est réservé aux adultes, alors très bien, mais l'interdiction aux moins de 18 ans suffit amplement.

Un seul être vous emmerde

2009-11-21T01:03:00.001+01:00

... et tout est menacé.

Depuis quelques temps, ce blog subit les assauts de Diogène, un troll aussi débile que chiant. J'ai cherché pour bloquer son IP, mais blogger ne laisse qu'une alternative : modérer tous les commentaires ou aucun. (Mais si quelqu'un sait comment faire, qu'il me le dise)

C'est donc à regret que je vais modérer a priori ce blog, en espérant que cela soit temporaire, et qu'au bout d'un moment la personne incriminée se lasse.

Fatigue.

Ego, etc.

2009-11-19T14:37:00.008+01:00

En ce moment, j'écoute beaucoup Lady Gaga. En fait, je crois que je développe aussi une simili fan-attitude par rapport à elle : je vais chercher des informations sur elle, je suis contente quand je reçois un lien d'une vidéo que je ne connais pas, un mp3 caché, une exclu lulu de titre "pas encore sorti", etc. Au départ, bien évidemment, j'ai été happée par son concept marketing. Je la voyais revenir et revenir dans mes rss de Jezebel, je ne savais pas qui c'était car je n'écoute ni de radios pop musicales ni n'ai de télévision où tomber "par hasard" sur des clips populaires, et je ne trouvais pas son personnage (ie. ses tenues et coiffures) si intéressant que cela. Jusqu'au jour où mes restes de socialité (= curiosité + ennui) m'ont fait allé sur Deezer, un jour où je devais faire le ménage et où j'expérimente donc souvent des nouveaux concepts de "musique de merde", à savoir les trucs où tu ne perds pas grand chose à les écouter avec l'aspirateur allumé ou les grandes eaux des chiottes déclenchées pour faire partir le canard WC qui colle encore aux parois ("Canard WC" étant un concept comme le "Frigidaire", mon "Canard WC" étant un énième gel WC anticalcaire sans marque, je suis à la fois rebelle et pauvre, ceci explique qu'entre le Canard WC à 4€-pour-payer-la-pub et l'erzatz premier prix, le choix est vite fait).

Bref, voilà, j'ai trouvé ça cool, pas aussi cool que BWO qui me met de bonne humeur même si j'ai subi la veille à la fois un génocide familial et le crash d'un airbus sur mon arête nasale, mais assez cool pour y revenir, et développer peu à peu la fan-attitude que je mentionnais plus haut.

Ces derniers temps, les informations que je reçois vont plus ou moins toutes dans le même sens : faut pas croire que Lady Gaga soit un énième produit marketing (un peu comme le "Canard WC" donc), c'est aussi une vraie musicienne, qui sait relativement bien chanter, jouer du piano, et composer des chansons. Exemples là et là ou encore là. Qu'elle mérite donc, qu'elle mérite l'attention médiatique, les couvertures de magazines de mode à 10 000, les invitations dans les shows de grands couturiers, etc. D'ailleurs c'est ce à quoi elle rêvait "quand elle était coincée dans son petit appartement de New York", devenir star, faire les plateaux de télévision, les couvertures des september issue, avoir suffisamment de thune pour baiser qui elle veut, prendre n'importe quelle drogue, faire la fête - party, party hard.

Je pense aussi à cet ami écrivain très talentueux qui se plaint régulièrement de ne pas vendre assez, qui regarde toutes les semaines ses statistiques Editstat, qui se met la rate au court-bouillon quand son éditeur ne le met pas assez en avant, quand son attachée de presse n'en a rien à foutre de lui. Dit-il. Et ce genre de comportements m'énerve.

Je pense à cette amie écrivain très talentueuse qui s'est vue proposer un petit chantage pour la publication de son second roman dans une maison-d'édition-très-prestigieuse : changer la fin, trop noire et pas assez optimiste, ou ne pas avoir de contrat. Et ce genre d'attitude me fait hurler.

Je pense à cet écrivain très talentueux qui n'était pas un ami, que je ne connaissais d'ailleurs pas du tout, en vrai. Qui vient de mourir. Qui prend un peu d'attention médiatique posthume - un écrivain mort est toujours plus marketable (et donc vendable, ah ah). Je remercie d'ailleurs l'auteur de ce blog d'avoir cité de "grands" extraits de son oeuvre, pour faire ce que tout critique littéraire (dans ma tyrannie de la définition à moi) devrait faire : donner envie de lire le livre dont il parle et non pas se tripatouiller la nouille dans tous les sens, et en direct, et se mettre au premier plan, et ne rien faire d'autre que donner envie de finir sur une grande lampée d'aspirine. Car ce genre d'article m'agace.

Je pense au dernier roman de Marie Ndiaye, que je n'aurais certainement jamais ouvert sans le tohu-bohu résonnant un peu partout dans mon univers, somme toute pas encore assez hermétique. Parce que ses affaires de fi-fille déçue parce que son pa-pa ne fait pas assez attention au vé-vert de sa robe, ça me pa-passe au dessus de la cervelle, et que ce n'est pas cela que j'appelle (tyrannie de la définition, deuxième) de la puissance. Féminine, ou pas. Je me dis aussi que ce n'est pas un hasard si ce même "système" acclame les succès méritocratiques de Lady Gaga et encense la prose familialiste de Ndiaye - et les petits scandales pop-politiques qui vont avec. Une femme puissante, c'en est une qui rêve dans son appartement miteux de faire la couverture de Vogue et qui un jour y arrive, ou une autre qui arrive à dépasser l'"humiliation" qu'est l'absence de regard paternel sur la couleur de sa robe.

Voilà à quoi je pense en me réveillant et en avalant de grosses et rondes tasses polonaises à pois (métonymie) remplies de café noisette au lait trois sucrettes.

P.S. : Sinon je suis en plein bouclage de mon prochain livre, attention ça va saigner.
P.P.S : et Jean-Pierre Martinet n'est pas en stock, à la Fnac

Citation

2009-11-16T16:03:00.001+01:00

On boit un café avec des amis, et voilà qu'ils annoncent avec un petit sourire sérieux et niais : «On va mettre un bébé en route.» Ces mots nous kidnappent, nous jettent dans un lit moite et inconnu entre eux deux, nous voilà témoins de leur essai de production humaine. Et il faudra commenter leur nouveau «projet» comme on a commenté leur voyage en Inde l'été précédent. Chaque fois qu'on se recroisera, le projet sera détaillé et réévalué avec les déceptions, «toujours rien» (et dans ces cas-là, la femme soupirera, préoccupée, et son partenaire de projet baissera la tête, coupable du toujours rien). L'amour producteur efficace, plein d'autoroutes de bébés fabriqués consciencieusement, les corps étalés, le Paris-Plage du couple, si on peut m'épargner, merci. Juste raconter si vous êtes amoureux, électriques d'envies, désirants, malheureux, exaltés ou en colère. L'amour ne produit pas autre chose que des extraits d'étincelles inoubliables, c'est déjà vraiment bien.

Lola Lafon

Mais oukison les Netocrates ? Pt. II.

2009-11-12T20:16:00.006+01:00

Lundi, ils étaient là. Enfin, je pense, vu que j'ai finalement décidé de souhaiter un bon anniversaire à Firefox dans mon coin, sans risquer de mourir étouffée par un troupeau d'iPhones.

Firefox a cinq ans, donc, hourra. Vive eux, vive nous, c'est merveilleux (sans dévoiement du terme).

Si, depuis peu, je suis passée à Chrome, en usage général (parce que je suis influençable, j'ai switché après avoir traduit un article dessus pour Slate, quelle teubée je fais-ce), je garde néanmoins toujours une fenêtre Firefox ouverte quelque part - parce sur Chrome il n'y a pas la barre CNTRL qui me fait vivre de mes métiers, parce que, je ne sais pas pourquoi, mais il est impossible de faire un copié-collé d'OpenOffice vers Chrome (donc impossible pour les blogs et autres mails un peu rédigés), et parce que certaines pages s'affichent très mal dans le navigateur de Google. Bref, même si la version bêta 3.6 fait grave bugger mon ordinateur, Firefox est l'une de ces nombreuses entreprises (dans le sens d'"entreprendre") qui gardent intacte ma foi dans le web - avec la larme à l'oeil.

C'est aussi l'occasion de relire cette interview, toujours d'actualité. Et d'acheter ce livre, le second tome arrive bientôt. Jingle pub.

Buzz

2009-11-09T00:59:00.000+01:00

Les liens du jour

2009-11-06T14:10:00.005+01:00

1 - Oh oui, les humains sont cons. Par exemple, au moment d'Halloween, ils bastonnent et tuent des chats noirs - plus que d'habitude, s'entend.

2 - « Les chercheurs font plusieurs hypothèses (non mutuellement exclusives) pour expliquer l’apparition de la fellation : maintien de l’érection, lubrification facilitant l’acte, fertilisation plus probable lors d’un acte sexuel plus long, propriétés bactéricides de la salive, détection d’indices chimiques informant sur la compatibilité immunitaire avec le partenaire. »

3 - Pour en finir avec « le » viol. Aussi.

4 - Nous avons donc à ma droite une chanteuse de rap-de-merde (c'est mon avis), d'origine-non-musulmane qui se met à porter le voile et à se marier avec un super musulman qui va à la mosquée. C'est son problème ? Oui, mais non. A ma gauche, l'intellectuelle, qui dit qu'en tant que personnage public, elle donne l'exemple. Et c'est très très mal voyez. Parce que ça grossit les rangs des « petites soldates du fascisme vert qui osent défendre le voile au nom du féminisme ».

5 - « Le matérialisme souffre et souffrira toujours de la sensiblerie que la mort exacerbe. »

6 - « Le premier truc à piger, c’est que vous n’êtes pas le centre du monde. Cela paraît très simple, mais toute l’histoire de la pensée ou presque a été bâtie par des gens qui n’avaient pas compris cette évidence de base, et qui ont donc écrit des généralités extrapolées depuis leur nombril. Toute phrase qui comporte comme sujet « les hommes » ou « les femmes » ou « la sexualité » est une proposition fausse, à jeter, à oublier, à piétiner. Et son auteur avec. Une grosse nuisance comme Kant, par exemple, a passé sa vie à chier des généralités sur tout ce qui passait dans son esprit malade. Comme cette maladie est répandue chez les penseurs mâles, Kant est très populaire chez eux, tous s’astiquent le jonc en pérorant sur l’humanité, la féminité, la masculinié, la moralité, la saucissonnité, la tampaxité, la crottité, etc. »

Et voilà

2009-11-01T11:46:00.002+01:00

Les liens du jour

2009-10-28T16:42:00.021+01:00

1 - http://www.slate.fr/story/12119/il-ny-pas-de-«-vague-de-suicides»-france-telecom

parce que j'aime bien l'idée qu'un « un discours simpliste et alarmiste qui désigne un ennemi facile aura toujours plus de succès qu’un exposé rigoureux qui fait l’effort de collecter les données et de montrer leur complexité »

d'où

2 - http://dukanmatuer.blogspot.com/2009/10/la-nouvelle-fable-des-abeilles.html

3 - http://parisquidort.blogspot.com/2009/10/mieux-cest-bien-et-reciproquement.html

Un texte merveilleux sur un blog merveilleux

4 - http://pink.reveries.info/post/2009/10/23/Je-ne-suis-pas-une-théorie

L'autre jour, je suis passée sur le blog d'MRY parce que j'avais envie de hurler, et que j'ai souvent envie de hurler quand je passe sur ce blog. Il y avait donc un texte du maître des lieux nar(v)rant, avec un effort minimum de style, sa nouvelle amitié pour un MtF. Je crois qu'à la fin de ma lecture, j'ai eu envie non seulement d'hurler, mais aussi de pleurer de rage. Cette lettre ouverte, en partageant beaucoup de mes pensées, pourrait y répondre.

5 - http://jezebel.com/5390228/disney-princesses-rely-on-good-looks-little-people--men-for-salvation

Passée le « ah-tiens-je-suis-étonnée-les-contes-de-fées-sont-là-pour-conserver-un-certain-ordre-établi », j'ai trouvé l'image rigolote.

6 - http://www.mauricedantec.com/article/article.php/article/l-etincelle-et-les-extincteurs

Si j'aimais les catégories, je crois que je mettrais ce lien dans celle du « texte le plus con du monde ». Je me rappelle Pascal Quignard qui, dans La Barque Silencieuse, dit que toute personne qui commente le suicide d'un individu est misérable (« Tout homme qui ose commenter la mort qu'un autre homme vient de se donner est un misérable », p.79). Alors certes ce n'est pas trop mon genre d'empêcher à quiconque de penser ce qu'il pense et de l'exprimer, mais voir la façon qu'a ce mort-vivant de Dantec, en « commentant » le suicide de Nelly Arcan, de tirer la couverture vers lui et ses idées de cerveau cramé m'exaspère. Pour rester polie, comme on dit.

Citation

2009-10-26T01:28:00.004+01:00

Dès qu'une irruption de mélancolie, même la plus bénigne, même la plus douce, te gagne sournoisement, il faut que tu l'étouffes dans l'œuf et sans états d'âmes. La nostalgie est une affaire de volonté affirmait Roman, on veut ou on ne veut pas se souvenir. Naturellement tu seras enclin à te souvenir, se souvenir est on ne peut plus normal ; tu auras même l'impression que ressasser le passé constitue pour toi une sorte de gymnastique identitaire, donc un exercice en réalité suicidaire qui te fera croire que tu ne viens pas de nulle part, que tu as des origines plus ou moins identifiables, plus ou moins honorables, des origines dont tu pourrais être raisonnablement fier (effectivement il n'y a pas de quoi être, même très modérément, fier de ses origines, et à présent que je pense être entièrement détaché de mon passé je sais que ce ne sont pas des choses de nature à légitimer un quelconque sentiment de fierté, c'est même tout le contraire et nous avons, j'ai moi-même, toutes les raisons d'avoir honte de mes origines, honte de tout ce qu'elles ne représentent pas, honte aussi de l'inertie bêtifiante, de la déperdition inéluctable et de l'anéantissement définitif que ces origines sous-tendent). Tout ce cheminement rétrospectif qui ne mène à rien, en tout cas à aucun point de départ, à aucune origine précise, toute cette agitation intérieure sans objet, tous ces liens imaginaires que tu serais parfois tenté de tisser avec le passé, eh bien tout cela n'est bien entendu qu'une gigantesque supercherie mortelle.

Oliver Rohe, Défaut d'origine

Facebook, entomologie d'un point critique

2009-10-24T16:17:00.010+02:00

Alors oui, cela fait très longtemps, peut-être même dès le départ, que certaines voix s'élèvent contre les « dangers » de Facebook. (Dans ma mémoire, cet article me paraissait le plus pertinent de tout ce que j'ai pu lire sur la question, bien qu'avec des soucoupes pleines de réserves). Loin de moi l'idée d'écrire pour vous prévenir de quoique ce soit, car je ne pense pas que Facebook soit dangereux. Que les choses soient claires : j'ai toujours trouvé que c'était un gros tas de merde, pas « dangereux » deux secondes, et au mieux, tout ce qui me ferait plaisir à la fin de votre lecture, c'est que vous n'y foutiez plus les pieds parce que vous trouvez ça chiant, chronophage et terriblement réel.

C'est toujours cette histoire de la dialectique du marteau (ou comment un marteau peut servir à planter des clous pour faire tenir une très belle armoire, ou fracasser le crâne du premier type qui passe), Facebook n'est qu'un outil, défini par ses usages. Et mon usage du réseau social rime avec phénorbarbital.

Il faut savoir que je suis une personne extrêmement asociale. Du genre à détester la foule (qui commence avec une petite dizaine de personnes dans une même pièce, si ces individus me sont chers, à beaucoup moins, si ce sont des inconnus), à me provoquer des suées, des palpitations, des hallucinations – bref, toutes les manifestations d'un délire psychotique –, si trop de voix se mélangent dans mes oreilles, si trop de corps viennent frapper ma rétine, si trop de tout pénètre l'accès de mon système sensoriel. Soit tous ces indices informatifs dans lesquels, pour l'instant, mon cerveau a trouvé la meilleure façon d'être conscient de son environnement, et d'interagir avec lui afin d'assurer ma survie. Ce n'est pas une posture, ni encore moins une blague, c'est comme ça. Un comme ça dont je ne souffre pas et que je ne cherche pas à soigner, à la limite à comprendre. Appelons cela un axiome vital.

Pour le dire en une phrase aussi péremptoire que brève : Internet m'a sauvé la vie, diminuant toutes ces barrières humaines par lesquelles je devais auparavant passer pour vivre un tant soit peu confortablement. Mieux, il m'a permis, parce que je suis quand même curieuse, d'aller, en toute sécurité, à la rencontre de cet humain rassemblé que j'exècre. De la même manière que j'apprécie la télé-réalité, parce qu'elle me permet de connaître des types d'individus qui, dans la vraie vie, me feraient fuir, j'ai apprécié un temps Facebook pour sa fonction de vitre entre ces individus et moi. Un peu comme ces murs de fourmilières, en effet, sauf que j'ai une considération pour les fourmis de très loin supérieure à celle que j'ai pour les humains. D'un point de vue positif, parce que faisant partie d'Internet, Facebook m'a aussi permis et me permet encore de connaître des individus formidables (car comme tout misanthrope qui se respecte, quand je rencontre une personne que j'estime, je saute en l'air tellement la chose est trop rare pour être signalée sans cris, grattages de murs avec les ongles, courses en rond et youhouhous associés \o/).

Après six mois d'inscription blanche (entendez, sans aucune activité, et avec une seule «amie », à savoir la personne qui m'y avait invitée et à qui je n'avais pas grand chose à dire), tout est allé, comme souvent, assez vite. Dès que vous atteignez un certain nombre d'amis, les connexions se font, le réseau social turbine – de plus si vous avez la chance, comme Moi, d'être un Personnage Public (rires dans la salle), vous aurez le bonheur d'assister, les lendemains de passage dans des médias de masse, à un flot de demandes d'amitiés motivées par « Hey ? Es-tu la Peggy Sastre qui était avec moi à l'école/lycée/fac/...? » ; ce à quoi je répondais tacitement toujours par « Cher Ducon, nous n'avons jamais pu nous sentir, et cela fait 10/15/20/... ans qu'on ne se parle plus, ne crois-tu pas qu'il y a une raison ? ». Bref.

Au bout d'un certain temps, je me suis prise au jeu, accentué par le fait que n'ayant ni bureau, ni collègues qui vont avec, mes rencontres subies avec de l'humain non choisi, et les observations qui s'en suivent (et dont je commence à faire mon métier) peuvent vite s'apparenter à la morne plaine consacrée. Je suis donc devenue une « figure » de Facebook (entendez de mes 300 amis), à la valeur ajoutée définie par une activité et une réactivité notables – en particulier dans les running gags et autres jeux de langage a minima développés (pour ceux qui ne l'auraient pas vu, ce n'est pas vraiment sur Facebook qu'on peut tenir une conversation un tant soit peu valable – même si la notion est relative, tout un chacun peut s'en faire une idée). Envahie de socialité propre, comme un jeune prosélyte, j'ai expérimenté absolument tout ce qui, dans cette fameuse vie réelle, me donne envie de mourir : les ragots, les racontards, les qui a dit quoi sur qui, les non-mais-tu-as-vu-ce-qu'il/elle-raconte-qu'est-ce-t'-en-penses ?, le tout saucé d'objets propres à Internet, à savoir, par exemple, les screens provenant des murs d' « amis » oubliés (les mêmes partis en grande pompe et drama-queenage d'un « oublie-moi si tu peux » après moult vaudevilles ubuesques à tendance psycho-flippant – vous avez vu JF partagerait appartement ? Vous en avez une idée), et qui vous mettent borderline, parce que votre cerveau n'est pas encore assez développé pour, quand on vous menace de mort, ne pas paniquer comme un petit singe qui, dans la savane de nos ancêtres, se retrouve devant n'importe quel prédateur qui lui montre les dents. Il y a eu aussi les quiproquos, les mauvaises interprétations, les surveillances de murs comme on te colle un détective au cul, sauf que là, ça serait un détective un tout petit peu mongol, et même si ce n'est pas vraiment de sa faute ; comment pourrait-il comprendre un statut de 200 caractères qui fait suite à des paroles de chanson, à une discussion avec quelqu'un qu'il ne connaît pas, ou à tout autre manifestation d'écriture automatique sans plus de sens que rien du tout ?

C'est donc fatiguée de l'humain en grappe ET rassasiée de tous ses travers les plus pénibles que j'ai décidé de mettre un gros frein à mon activité réticulairement sociale. Non pas, pour ceux qui se demanderaient, parce que j'ai les flics à mes trousses, parce que je suis en instance de divorce ou à la veille d'un internement psychiatrique. Mais tout simplement parce qu'il y a tellement mieux à faire sur, et avec Internet.

Avant que le ciel ne nous tombe sur la tête

2009-10-19T02:00:00.000+02:00

C'est l'histoire du type qui se suicide sur son balcon, d'une balle dans l'œil, et qui est laissé se décomposer à l'air libre par ses voisins de résidence californienne. Parce qu'on aurait dit un faux-cadavre-décoration de Halloween

Promo

2009-10-15T23:49:00.004+02:00

Parce qu’on nous dit “femmes-artistes” mais personne ne dit jamais “hommes artistes”, on dit “écrivaine lesbienne” mais jamais “écrivain hétérosexuel”, on dit “littérature érotique” et “cinéma porno” mais jamais “littérature non sexuelle” et “cinéma non explicite”.

Parce que l’être-femelle préempte encore socialement l’être-créatif. Parce que la chair teinte les mots, donne une certaine grille de lecture à ceux qui les reçoivent, parce qu’un prénom féminin sur une couverture de livre situe déjà le texte avant même que les mots écrits à l’intérieur ne se soient mis à parler.

Parce qu’une fille qui montre son sexe à une caméra et écrit des livres se voit décrite dans les médias comme “ancienne actrice porno reconvertie à la littérature”.

Parce qu’on sépare toujours la chair et l’intellect, le haut et le bas, le profane et le sacré. Parce qu’on ne pense pas ensemble la tête avec le cul. Parce que la Distinction sociale existe toujours. Parce qu’il y a toujours les mots nobles, et les mots impurs.

Et la suite, c'est là.

La question du jour

2009-10-15T23:44:00.006+02:00

Au départ, je voulais en faire une histoire spéciale dédicace pour toi, qui part à Portland dans quelques jours, mais ah ! Que ne vois-je ! Il s'agit en fait de Portland dans le Dorset, en Angleterre, et non pas de Portland en Oregon, aux États-Unis.

N'empêche, ça reste quand même rigolo cette histoire de prisonniers qui se bourrent au gel hydro-alcoolique anti-H1N1 avant de déclencher une émeute.

Non ?

Superfétation

2009-10-07T12:32:00.001+02:00

Ça veut dire gestation d'un nouveau fœtus dans un utérus déjà rempli. Ou comment, alors qu'on est déjà enceinte, un nouvel embryon peut se développer à partir de l'ovule d'un cycle postérieur à la première grossesse. La chose est assez courante chez les lapins, les blaireaux, les chevreuils, les vaches ou encore les truies. Chez les chevaux ou les humains, elle est extrêmement rare et même dangereuse : la superfétation se soldant souvent par la mort du second fœtus, voire du premier, aussi. C'est pourtant ce qui vient d'arriver à Julia Grovenburg de l'Arkansas qui, après l'échographie de son fœtus « normal », s'est rendue compte qu'un second avait poussé, deux semaines et demie plus tard. Ce qui signifie que, si tout se passe « bien », Julia Grovenburg de l'Arkansas devra accoucher deux fois en deux mois. Et Sainte-Beuve disait « la nature veut qu'on jouisse de la vie le plus possible, et qu'on meure sans y penser ».

Houra

2009-09-30T12:44:00.000+02:00

Voici la souris la plus courageuse d'Angleterre. Au lieu de fuir comme toutes les autres souris menacées par un chat, elle se dresse sur ses petites pattes et défie le félin de pénétrer son territoire, et accessoirement de la bouffer. En même temps, on peut se demander si ce chat n'était pas drogué.

Cornes féminines

2009-09-23T12:36:00.000+02:00

Oui, c'est une question qui se pose : pourquoi certaines femelles de certaines espèces animales ont des cornes ? Une première hypothèse : elles servent à se battre entre individus, une sorte d'équivalent à notre combat dans la boue et en bikini(s) pour montrer qui aura le droit de remporter les faveurs du Mâle. Mais quand on observe les vaches, les antilopes, les chèvres, etc., ces agressions sont extrêmement rares. Alors, pourquoi ces cornes féminines ont-elles été sélectionnées par l'évolution ?

Theodore Stankowich (Université du Massachusetts) et Tim Caro (Université de Californie) ont passé au crible d'un algorithme de reconstruction phylogénique 117 espèces de bovidés, classées par taille (des individus et du troupeau), habitat, comportement territorial et visibilité, et en ont conclu que plus une espèce était visible, plus les femelles avaient de chances d'avoir, comme les mâles, des cornes. L'hypothèse : ce serait donc pour se défendre contre des prédateurs et non pas pour combattre des rivales que ces femelles ont des cornes. Bon sang mais c'est bien sûr.

La France

2009-09-18T15:36:00.002+02:00

Alors voilà, les mêmes députés payés « avec mes impôts » pour juger pertinente l'idée d'une coupure internet comme sanction d'un gravissime vol intellectuel, vont bientôt (si ce n'est déjà) se concentrer sur l'apposition de la mention « photographie retouchée afin de modifier l’apparence corporelle d’une personne » sur toutes les images « à but commercial » - avec amende de 37500€ à la clé pour non respect de cette loi hautement utile. Un peu, en gros, comme les « suggestion de présentation » des packs de nourriture industrielle. Fais gaffe, gros con, cette fumante et délicieuse croustade de moullasse qu'on te met sur l'emballage pour t'appâter pendant que tu défiles, l'air hagard, dans les linéaires de ton supermarché préféré, ne ressemblera en rien au flan au pâté qui finira, en vrai, dans ton assiette. Fais gaffe, grosse conne, cette fille aux jambes qui font 95% de sa taille totale et qui vante l'onguent anti-bourrelets X. n'existe pas et ne ressemble en rien au gros boudin que tu étais, es, et resteras, même si tu t'appliques matin midi et soir (et en lavements entre les deux) la crème sus-citée.

Oui, mesdames et mesdames, rassurez-vous, vos représentants veillent au bon déroulement de vos vies paisibles, douces, et surtout sans illusions périssables.

J'en veux un (aussi)

2009-09-14T23:26:00.000+02:00

Il s'appelle Pleurodeles waltl : Pleurodèle de Waltl ou triton espagnol. Comme Wolverine, il peut projeter ses os hors de son corps pour se défendre et cicatriser aussitôt. En l'occurrence, il s'agit de ses côtes qu'il peut faire tourner jusqu'à 65° et qui transpercent sa peau sans plus de dégâts que ça. Le collagène de son épiderme et la force de son système immunitaire faisant le reste. La preuve, il s'agit des rares animaux à partir dans l'espace pour des expériences scientifiques (la femelle peut aussi garder le sperme d'un mâle intact pendant 5 mois – ça fait rêver).

Ragoût-toutou

2009-09-10T15:15:00.003+02:00

C'est une très mauvaise nouvelle pour les amis des bêtes : les loups auraient été domestiqués et seraient devenus des chiens il y a de cela 11 000 à 14 000 ans, avant tout pour la qualité de leur viande. Une équipe de généticiens menée par Peter Savolainen a en effet découvert que les chiens étaient le plus génétiquement diversifiés dans le sud de la Chine, indice que cette région serait un des premiers bassins de peuplement de l'animal domestique (puisqu'une espèce perd de sa diversité génétique à mesure qu'elle s'éloigne de son point d'origine, et parce qu'on sait aussi que les Chinois adorent les chiens laqués). Ajouté à cela les nombreuses découvertes d'os de chiens fossiles marqués du sceau de la gastronomie (rognures en tout genre), les chances sont grandes pour que ce sympathique animal ait été à l'origine apprécié pour son bon goût – et se soit ensuite démarqué comme bon gardien ou bon compagnon.

En même temps, en tant qu'amie des bêtes, et au lendemain de cette idiote journée sans chats, je ne vois pas en quoi cela serait une mauvaise nouvelle. Manger ceux qu'on aime, et être mangé par eux, quoi de plus naturel ?

Nous sommes tous des Mutants (allemands)

2009-09-03T16:07:00.002+02:00

En 1935, alors que la génétique venait à peine de naître, J.B.S. Haldane (que j'aime) s'était penché sur le sang d'hémophiles, et avait suggéré que près de 200 mutations devaient différencier chaque individu. Soixante-quatorze ans plus tard, une équipe dirigée par Yali Xue a étudié, avec tous les modernes moyens du bord, les milliers de gènes présents dans les chromosomes Y de deux Chinois ; deux hommes qui partageaient un ancêtre commun né en 1805. A partir des différences entre les deux hommes et après avoir analysé le reste de leur génomes, les scientifiques ont conclu que chaque individu possède entre 100 et 200 mutations qui les différencient d'un autre. Outre qu'Haldane avait raison (youpi), cette découverte peut augurer de nouveaux traitements de maladies génétiques, permettre de mieux comprendre l'évolution humaine et attester encore un peu plus la réalité des différences inter-individuelles.

Conseil

2009-09-01T20:54:00.005+02:00

Le site du jour, c'est celui des Margaret Sanger Papers qui se donne pour mission extrêmement louable de publier in extenso les écrits de Margaret Sanger, afin de cesser de distribuer des points Godwin à tout va.

Pour ceux qui ne le savent pas, Margaret Sanger est une des pionnières du contrôle des naissances et fondatrice du planning familial. Numéro 6 sur 11 enfants, Margaret Sanger passe sa jeunesse dans l’État de New York, prend soin de ses frères et soeurs, dans une ambiance assez proche de la vie catholiques du Sens de la Vie des Monty Python pour qui every sperm is sacred et s’éveille à l’idée que, peut-être, un autre destin est possible en dehors de la reproduction automatique – peut-être aussi parce que sa mère, ayant subi 18 grossesses (dont 7 fausses couches), meurt prématurément de la tuberculose et d’un cancer de l’utérus.

En 1912, elle rédige dans les colonnes du journal socialiste New York Call une tribune intitulée « What Every Girl Should Know », qui deviendra ensuite « le petit livre bleu », premier manuel d’éducation sexuelle et d’information procréative et contraceptive à destination des adolescentes américaines. En 1915, elle est victime de la loi Comstock¹ et passe un mois en prison pour avoir envoyé par la poste une copie du livre Family Limitation². En 1916, Sanger, pour qui « nulle femme ne peut se dire libre tant qu’elle ne possède et ne contrôle pas son corps, tant qu’elle ne décide pas, consciemment, d’être ou de ne pas être mère », ouvre la première clinique de planning familial à Brooklyn. Mais un peu plus d’une semaine après l’inauguration, elle se fait arrêter avec sa sœur, sur dénonciation d’une femme, agent de Comstock, s’étant fait passer pour une mère de famille ayant besoin de contraceptifs.

Ce second emprisonnement soulève l’opinion et crée autour de Margaret Sanger un élan de solidarité. Le mouvement du planning familial commence à attirer des mécènes fortunés, les recrues se font plus nombreuses et l’organisation gagne en précision et en efficacité. Les tribunaux se montrent alors de plus en plus tolérants. Un juge, obligé par la loi à condamner une femme ayant volé des contraceptifs pour éviter de tomber encore enceinte d’un mari tuberculeux, fera même ce commentaire : « Je pense que nous vivons une époque d’obscurantisme. Plus tard cette période nous semblera aussi dépassée que la préhistoire. »³ En 1923, la Cour d’appel de New York lève l’interdiction faite aux médecins de prescrire des contraceptifs : Margaret Sanger ouvre, en toute légalité, un centre de planning familial sous l’égide de femmes médecins. Elle continuera ensuite son combat pour l’autodétermination des femmes, en dehors de toute autorité d’Église, d’État, « contre le silence des autorités médicales, contre toute la machinerie des institutions mortes du passé ».

Pour Sanger, le combat pour le libre choix de se reproduire ou non est inséré dans un discours eugéniste, positiviste et progressiste, propre à son époque : « Quand la maternité sera le fruit d’un besoin profond et non le résultat de l’ignorance ou d’un accident, les enfants qui en seront issus viendront fonder une nouvelle race. »⁴ Youhouuuuuuuu !

***

1Anthony Comstock, fondateur de la Société pour la Suppression du Vice, basée à New York, fut à l’origine d’un ensemble de lois portant son nom, votées par le Congrès américain le 3 mars 1873 : « Quiconque dans le District of Columbia ou sur n’importe quel territoires des États-Unis vend, propose à la vente, loue, donne, de quelconque manière à en faire l’exhibition, ou qui publie, propose à la publication de quelque manière que ce soit, ou possède, pour n’importe quelle raison ou n’importe quelles raisons, un livre obscène, un pamphlet, une feuille écrite, une publicité, une circulaire, un imprimé, une image, un dessin ou n’importe quelle autre représentation, un schéma, une image, sur du papier ou n’importe quel autre matériel, un instrument de toute sorte, ou d’autres articles de nature immorale, toute drogue ou tout médicament, ou n’importe quel autre article visant à empêcher la conception ou provoquer un avortement illégal, ou qui fait de la publicité pour ce genre de matériel afin de le vendre, ou qui écrit ou imprime, ou entraîne l’écriture ou l’impression, de toute carte, circulaire, livre, pamphlet, publicité ou notice de n’importe quel type, mentionnant quand, où, comment, ou pour qui, ou par quels moyens, tout article sus-mentionné peut être acheté, ou obtenu, ou fabriqué, dessiné ou imprimé, ou d’une quelconque façon de faire ces articles, sera déclaré coupable du délit dont il pourra être condamné dans tout tribunal des États-Unis, sera emprisonné et condamné à des travaux forcés pour 6 mois au moins et 5 ans pas plus au titre de chaque offense et devra payer 100 $ au moins, 2 000 $ au plus, en sus des coûts du jugement. » Si l’interdiction des contraceptifs a été jugée anticonstitutionnelle en 1936, de nombreuses parties de ce « Comstock Act » sont encore aujourd’hui en vigueur dans de très nombreuses régions des États-Unis.

2 http://archive.lib.msu.edu/DMC/AmRad/familylimitations.pdf

3 Emma Goldmann, Épopée d’une anarchiste, citée in Caroline Fourest, Foi contre Choix, la droite religieuse et le mouvement Prolife aux États-Unis, Golias 2001.

4 http://womenshistory.about.com/od/quotes/a/margaret_sanger.htm

Coucou

2009-08-19T14:15:00.006+02:00

Hier, j'ai été interviewée par Quentin Girard pour Slate. L'article est en lien, la version "intégrale" de mes dires aussi spectaculaires qu'édifiants est en-dessous.

***

Que pensez-vous du principe des concours de miss en général ?

En général, ça ne m'intéresse pas beaucoup. Sociologiquement, ça doit s'apparenter au porno du pauvre, ou du pauvrement connecté. Sans chaîne câblée ou payante, sans Internet, voir des filles se pavaner en maillot de bain doit être l'ultime recours masturbatoire du plus paumé des péquenots. Mais bon, à part ça, c'est le genre de grand messe télévisuelle qui justifie les spots de pub TF1 où l'on voit des super copains qui se retrouvent pour un apéro canapé, rigolent le lendemain autour de la machine à café sur la cellulite de Miss Berry et perdent le temps que, de toute façon, leur faiblesse neuronale ne leur permet pas d'employer à autre chose. C'est ennuyeux, et personnellement, j'aimerais que cela disparaisse. Mais je ne vais pas me battre pour que cela et, comme je n'ai pas la télé, c'est très loin de me déranger..

Pensez-vous que c'est un concours qui dévalorise l'image de la femme ?

L'image de LA femme, je ne sais pas trop ce que c'est. Je pense qu'on ne met pas un pistolet sur la tempe des filles qui y participent, et qui sont très certainement sincèrement heureuses de concourir et de remporter les distinctions qui s'y rapportent. Mais là aussi, il serait intéressant de voir quel "type" de fille y participe. Ça n'est que l'upper-class des concours de T-shirts mouillés du macumba, où des filles qui n'ont fondamentalement pas grand chose à proposer d'autre qu'un physique socialement conforme voient l'événement comme une possibilité de s'épanouir, de sortir d'un milieu cognitif où être caissière ou chargée de communication demeure le nec plus ultra de l'épanouissement personnel. Je me souviens qu'on avait fait grand cas d'une fille qui maniait "intelligence et beauté" parce qu'elle avait rétorqué à Jean-Pierre Foucaud que ce qu'elle souhaitait faire dans sa vie, c'était prendre sa place. En effet, désirer devenir présentateur à mémés sur TF1, ya de quoi faire pâlir Einstein... Mais bref, le plus important est de voir que ces filles sont consentantes et que leur désir de "représenter la France" pendant un an à coup de paniers garnis Yves Rocher s'intègre dans un contexte sociobiologique. La beauté des femmes a toujours été socialement valorisée - un certain rapport tailles/hanches, la couleur des lèvres, le brillant des cheveux, la pureté du teint etc. autant de signaux oestrogéniques et physiologiques d'une bonne fécondité, et donc d'une utilité sociale fondamentale : la reproduction de l'espèce. Si je ne m'abuse, l'Einstein en bikini qui souhaitait replacer Jean-Pierre Foucaud a aujourd'hui quelque peu abandonné sa carrière "journalistique" pour élever ses enfants...

En France, le règlement impose aux jeunes filles de ne pas avoir poser nue avant, ce n'est pas un peu rétrograde ?

Rétrograde, je ne sais pas, hypocrite et ou/idiot, certainement. Cela signifierait que ce concours n'a rien de sexuel, d'érotique, d'excitant...Ou alors qu'il y a des paliers dans cet érotisme...qu'un maillot de bain et des talons c'est acceptable, que de poser nue c'est intolérable. C'est débile, mais comme le concours de Miss France ne décroche pas non plus la palme de l'émission la plus intelligente du monde, il serait étonnant que son règlement ne soit pas du même acabit.

Le règlement des miss insiste sur "l'excellente moralité des miss", qu'est-ce ça veut dire selon vous pour une femme d'être d'excellente moralité ? Et qu'est-ce que cela veut dire pour les organisateurs ?

Je n'en sais rien, vu que Darwin merci je ne fais pas partie de ces organisateurs. Je suppose qu'ils confondent morale et sexualité, qu'une fille qui pose nue, embrasse des filles ou se fait fister en public est de mauvaise moralité. Mais cette confusion est malheureusement extrêmement courante et, comme toujours, a des fondements évolutifs. Une fille qui préfère les plaisirs du sexe à la charge reproductive que son corps est censé lui dicter est une menace pour l'espèce entière. Un règlement de concours de Miss France reste une micro-société, dans ce qu'elle a, qui plus est, de plus traditionnel, rétrograde, provincial (puisque c'est sa "cible")... Au concours agricole de la meilleure reproductrice, il ne faut évidemment pas que la gagnante potentielle donne des signes d'une potentielle négligence de sa potentielle progéniture. C'est peut-être à cela que pensent les organisateurs, à rassurer le chaland.

Geneviève de Fontenay voit le concours de Miss France comme un îlot de résistance face à la décadence de notre société (secret story, le bling bling, la pornographie...) et elle estime qu'elle défend une certaine image de la France.
Finalement, même si elle est peu maladroite, est-ce que cela ne part pas d'une bonne intention ?

Comme je ne vois pas comme de la décadence dans ce que Geneviève de Fontenay désigne comme de la décadence, je ne peux pas dire que cela part d'une bonne intention. De plus, je me méfie extrêmement du terme même de décadence...toutes les époques ont eu leurs apôtres de la décadence, toutes les civilisations se sont vues à l'aube de leur destruction, même si elles étaient objectivement prospères et florissantes. L'humain vieillissant et se sachant mortel a, par définition plus de passé derrière lui que de futur devant, donc le passé est toujours mieux, l'époque actuelle toujours dégoûtante, décadente, en fuite, etc. Personnellement, j'aime beaucoup la pornographie, j'aimerais qu'"elle" s'améliore, même si ce singulier est idiot, il n'y a pas plus "une" pornographie qu'il n'y a "une" image de "la" femme. Secret Story, c'est du même niveau que Miss France - la preuve, c'est sur la même chaîne. Des demi-demeurés attirés par le passage à la télé comme des moustiques autour d'un halogène. Quant au bling-bling, c'est la même histoire depuis les grosses couilles du chef des babouins, et ça fait des millions d'années que ça dure.

La coupe (menstruelle) est pleine (ah ah ah)

2009-06-27T20:57:00.002+02:00

Halifax est la capitale de la Nouvelle-Écosse, une province canadienne donnant sur l'Atlantique . C'est aussi une ville où habite Cindy Schultz, militante du non-jetage dans les toilettes des applicateurs de tampons. Une sale habitude qui, à la suite de la panne d'une station d'épuration, fait que des dizaines d'applicateurs se mettent à flotter dans le port. Et c'est très dégoûtant, dit Cindy Schultz, surtout quand elle va promener ses deux chiens.

Triyanotérol

2009-06-19T20:29:00.003+02:00

C'est l'histoire de la moscovite qui, tous les ans, offre à son mari un hymen tout frais. Six opérations plus tard et ayant failli crever sur la table d'opération, les autorités médicales lui ont déconseillé de se représenter l'année prochaine.

Insurrection

2009-06-16T11:51:00.002+02:00

Oui, aujourd'hui je m'insurge contre cet article du New Scientist disant que cette bête, une nouvelle espèce de salamandre Bolitoglossa découverte dans la cordillère des Andes, est si moche que « seule sa mère pourrait l'aimer ». Je ne suis pas sa mère, et pourtant je l'aime : la preuve.

Sinon, du côté de Wired, on nous parle d'espèces de papillons menacées d'extinction. Comme quoi, on ne peut pas tout avoir.

Le Nouvel Obstétricien

2009-06-16T00:37:00.002+02:00

A partir de ce soir, je m'exprime aussi ici. Faut pas s'inquiéter, c'est de l'entrisme.

Lithophane leeae

2009-06-11T12:54:00.002+02:00

Le dilemme du lépidopterologis te (et souvent son drame), c'est de se dire que, peut-être, le papillon super rare (ici, un papillon de nuit aux ailes rose fluo) qu'il vient de fourrer dans le cyanure et d'épingler sur une tablette, est peut-être l'unique représentant de son espèce. Qu'il vient de tuer le premier maillon d'une chaîne évolutive qui ne verra jamais le jour, tout ça pour, en plus, un résultat médiocre. Une naturalisation pourrie et une photo floue.

Encore une victoire de canard

2009-06-10T16:28:00.003+02:00

Selon mes amis les pro-vie, 60 000 enfants auraient été tués des mains du Dr Tiller depuis le début de ses activités, en 1975. Je n'ai pas envie de faire une division pour savoir combien de meurtres cela donne par an, je n'ai pas envie de faire de blague sur le faible impact écologique du travail du Dr Tiller. En fait ce genre de nouvelles m'enlève toute envie de faire dans le cynisme et de la provocation (à deux balles) : la clinique du Dr Till er a fermé hier, et ce pour toujours.

Rouge

2009-06-10T11:50:00.004+02:00

Voici longtemps que la toxoplasmose (se trouvant, entre autres, dans le caca de chat), pensée au départ comme inoffensive sur les êtes humains adultes normalement constitués, se montre en réalité pathogène, non seulement sur les foetus, mais aussi sur les cerveaux de leurs putatifs parents. Les manifestations les plus communes de cette infection parasitaire - qui touche entre 20 et 60% des gens - iraient du ralentissement des réflexes moteurs à d'autres troubles psychiatriques plus graves. Une équipe de chercheurs tchèques vient de préciser un peu la chose. Si vous êtes militaire et que votre rhésus sanguin est négatif, mieux vaut vous abstenir de conduire (si vous n'avez pas des goûts suicidaires).

Homosexualité, mariage et VIH

2009-06-06T22:43:00.001+02:00

Il y en a pour qui un bon pédé est un pédé mort. Il y en a pour qui l'idée d'un mariage entre deux homosexuel(le)s c'est tout juste impossible, impensable, indicible – du genre à faire que tout foute le camp en moins de temps qu'il n'en faut pour dire deux ouf. De ceux qui te brandissent la loi naturelle, aussi, comme argument ultime à leurs yeux révulsés. Tous ces gens seront certainement heureux d'apprendre que l'interdiction du mariage homosexuel augmente le taux d'infection au VIH – parce que se sentant « déclassés » (c'est l'hypothèse retenue), les homosexuels seraient plus enclins à des pratiques sexuelles à risque, et donc contaminantes.

Lien

2009-06-04T11:26:00.002+02:00

Ici, une revue de presse autour de quelques témoignages de femmes "avortées tardivement" par le Dr. Tiller. Evidemment, ça donne aussi dans la surenchère de pathos, mais j'ai l'impression que ça remet, un peu, les choses dans leur contexte.

Retour

2009-06-03T12:42:00.004+02:00

Dans mon nouvel appartement, en plus de n'avoir pas de télévision, je n'ai pas encore branché de radio. Bien sûr, je pourrais écouter France Info en streaming, mais la simple vue de leur page d'accueil me donne envie de m'énucléer au tire-bouchon (voir à « Edouard Levé »). Alors oui, comment fais-je (c'est aussi important qu'intéressant) pour me tenir au fait de l'actualité ? Et bien j'entends les gens dans la rue, j'attends que ma mère m'appelle pour me demander si je ne connaîtrais pas, par hasard, quelqu'un dans le crash de l'avion et, surtout, je surfe dans les méandres de l'interwebs, outil qui permet encore, un peu, de choisir ses sources d'information et de ne tomber que sur celles qui vous intéressent (c'est tellement individualiste comme démarche, je pleure de nostalgie les reportages de France Info sur les voyages du « très saint-père » suivis par d'autres sur les dangers psychologiques du verbiage sectaire, au moment du procès de la scientologie).

Je me suis donc, ces jours-ci, penchée sur l'histoire de ce médecin américain assassiné pour avoir pratiqué des avortement tardifs. Une histoire purement américano-américaine, car on ne tue pas des avorteurs en France, parce qu'il n'y a pas d'avorteurs en France, il n'y a que des gynécologues à qui il arrive de pratiquer des avortements, et pas tardifs, non, des IMG, ou interruptions médicales de grossesse, des trucs sérieux avalisés médicalement, car il y a risques graves (ie. mort ou léguminite), pour le fœtus, pour la mère, pour les deux – brefs, ce n'était pas comme avec George Tiller qui, peut-on lire à droite et à gauche, démembrait avec un air sadique les petits pieds et les petits bras de bébés tout droit sortis des ventres chauds des mères trop connes pour s'en être aperçues avant, qu'il y avait un truc qui leur poussait de travers, à l'intérieur.

Le faible [par rapport à son importance absolue, personnellement, je trouve] traitement médiatique de l'assassinat de George Tiller le présente donc, peu ou prou, comme un médecin de confort. On se gargarise que ça ne puisse pas nous arriver, chez nous, à nous, les bien-portants de l'éthique gestative. Car c'est bien écrit, dans notre code de la santé publique, que les IMG ne doivent être pratiquées uniquement s'il y a risque grave pour la mère, si le fœtus est atteint d'une pathologie incurable (« et/ou »), qu'il faut l'accord de deux médecins... absolument comme au Kansas, lieu d'exercice et de mort de feu Dr Tiller. A ceci près que le Dr Tiller, semble-t-il, privilégiait les cas où seule la santé de la mère était en jeu (un simple « ou ») – d'où l'impression de confort, d'interventions superflues, de caprices, et de sadisme. Car si l'enfant était viable, alors que vogue la galère...

A tous ceux qui pensent ainsi, matraqués par une presse trop occupée à dépiauter en temps réel la carcasse d'un avion noyé pour s'intéresser précisément au cas « américano-américain » de l'assassinat d'un médecin, je leur demanderai d'imaginer le confort que peut représenter la sensation d'avoir quelque-chose qui se développe à l'intérieur de vous sans que vous l'ayez désiré, quelque-chose qui met votre vie en danger, ou quelque-chose qui, une fois sorti, risque de vous laisser handicapée, ruinée, déprimée... un quelque-chose que vous n'avez pas le droit de penser quelque-chose, parce que la vie vous a fait un merveilleux cadeau, parce que votre cousine, après 4 FIV infructueuses vous regarde avec un air mauvais, parce que votre curé vous promet l'enfer, ou parce que, tout simplement, vous ne pouvez pas penser que c'est là quelque-chose et encore moins le dire.

Je vais donc m'évertuer à dire ce qui ne se dit pas. Je n'ai jamais ressenti de plus grande douleur psychologique et physique que lors du minuscule temps où j'étais enceinte. Le simple fait de me remémorer les restes huileux de souvenirs des tests positifs, de la course contre la montre, des mensonges et des dissimulations, le simple mot d'enceinte appliqué à ma personne, pourrait me donner, encore aujourd'hui, envie de sauter par cette fenêtre ensoleillée. Bien sûr, il s'agit là d'une expérience personnelle, et rien ne me donne le droit de la généraliser. Bien sûr, j'ai eu la chance de suivre précisément l'état de mon cycle ovarien, j'ai eu la chance d'avoir le réflexe de faire un test de grossesse dès le premier jour de retard, j'ai eu la chance d'aller en confirmer le résultat chez un gynécologue qui comprenait ma détresse, j'ai eu la chance de savoir ce que je voulais (ou ne voulais pas), j'ai eu la chance de vivre dans un pays où l'on vous demande de justifier votre choix devant un lologue qui prend des notes sur sa petite fiche à ranger dans le petit tiroir du petit casier et à ressortir, au cas où, trois ans plus tard, je me serais mise à errer dans les rues à me râper sur des murs en meulière et en hurlant « A dingo ate my baby », le tout entrecoupé de menaces de procès envers les autorités médicales qui m'avaient permis de me pas me soulager à l'aide un pessaire au persil... Et j'ai d'ailleurs eu la chance de ne pas changer d'avis ni de regretter un seul instant ce choix. Car on ne sait jamais, les hommes sont si versatiles, et LA femme, je n'en parle même pas.

Alors oui, oui, oui, entendu, je ne vais pas, comme le faisait visiblement le Dr Tiller-qui-a-quand-même-bien-mérité-son-sort-parce-que-quand-même-son-travail-était-idéologique, me jeter sur les utérus des femmes enceintes qui passent à ma portée pour les vider à coup de dents. Non, non, non, car je n'ai pas le droit d'agir sur la liberté d'autrui, de la même manière qu'autrui n'a pas le droit de... oui mais non car si tout le monde pensait comme toi alors il n'y aurait plus de bébés sur la terre et parce qu'il faut bien mettre des bornes sinon ya plus de limites vu qu'on a tous nos instincts grégaires, l'inverse n'est pas vrai.

Exact.

Poulet frites

2009-05-24T21:31:00.004+02:00

Demain, soit lundi, je serai en direct chez Frédéric Taddéi sur France 3, dans l'émission "Ce soir ou jamais" pour parler des hommes d'aujourd'hui vus par les femmes d'aujourd'hui (dont moi, donc) - et peut-être aussi un peu d'Ex utero... Pour les allergiques télévisuels (que je comprends, et soutiens), streaming dès le lendemain ici.

Les verres sont opaques, impossible de savoir s'ils sont remplis de chipitos, mais j'espère !

Copié Collé

2009-05-13T14:24:00.001+02:00

DÉCLARATION D'INDEPENDANCE DU CYBERESPACE

Gouvernements du monde industriel, géants fatigués de chair et d'acier, je viens du cyberespace, nouvelle demeure de l'esprit. Au nom de l'avenir, je vous demande, à vous qui êtes du passé, de nous laisser tranquilles. Vous n'êtes pas les bienvenus parmi nous. Vous n'avez aucun droit de souveraineté sur nos lieux de rencontre.

Nous n'avons pas de gouvernement élu et nous ne sommes pas près d'en avoir un, aussi je m'adresse à vous avec la seule autorité que donne la liberté elle-même lorsqu'elle s'exprime. Je déclare que l'espace social global que nous construisons est indépendant, par nature, de la tyrannie que vous cherchez à nous imposer. Vous n'avez pas le droit moral de nous donner des ordres et vous ne disposez d'aucun moyen de contrainte que nous ayons de vraies raisons de craindre.

Les gouvernements tirent leur pouvoir légitime du consentement des gouvernés. Vous ne nous l'avez pas demandé et nous ne vous l'avons pas donné. Vous n'avez pas été conviés. Vous ne nous connaissez pas et vous ignorez tout de notre monde. Le cyberespace n'est pas borné par vos frontières. Ne croyez pas que vous puissiez le construire, comme s'il s'agissait d'un projet de construction publique. Vous ne le pouvez pas. C'est un acte de la nature et il se développe grâce à nos actions collectives.

Vous n'avez pas pris part à notre grande conversation, qui ne cesse de croître, et vous n'avez pas créé la richesse de nos marchés. Vous ne connaissez ni notre culture, ni notre éthique, ni les codes non écrits qui font déjà de notre société un monde plus ordonné que celui que vous pourriez obtenir en imposant toutes vos règles.

Vous prétendez que des problèmes se posent parmi nous et qu'il est nécessaire que vous les régliez. Vous utilisez ce prétexte pour envahir notre territoire. Nombre de ces problèmes n'ont aucune existence. Lorsque de véritables conflits se produiront, lorsque des erreurs seront commises, nous les identifierons et nous les réglerons par nos propres moyens. Nous établissons notre propre contrat social. L'autorité y sera définie selon les conditions de notre monde et non du vôtre. Notre monde est différent.

Le cyberespace est constitué par des échanges, des relations, et par la pensée elle-même, déployée comme une vague qui s'élève dans le réseau de nos communications. Notre monde est à la fois partout et nulle part, mais il n'est pas là où vivent les corps.

Nous créons un monde où tous peuvent entrer, sans privilège ni préjugé dicté par la race, le pouvoir économique, la puissance militaire ou le lieu de naissance.

Nous créons un monde où chacun, où qu'il se trouve, peut exprimer ses idées, aussi singulières qu'elles puissent être, sans craindre d'être réduit au silence ou à une norme.

Vos notions juridiques de propriété, d'expression, d'identité, de mouvement et de contexte ne s'appliquent pas à nous. Elles se fondent sur la matière. Ici, il n'y a pas de matière.

Nos identités n'ont pas de corps; ainsi, contrairement à vous, nous ne pouvons obtenir l'ordre par la contrainte physique. Nous croyons que l'autorité naîtra parmi nous de l'éthique, de l'intérêt individuel éclairé et du bien public. Nos identités peuvent être réparties sur un grand nombre de vos juridictions. La seule loi que toutes les cultures qui nous constituent s'accordent à reconnaître de façon générale est la Règle d'Or. Nous espérons que nous serons capables d'élaborer nos solutions particulières sur cette base. Mais nous ne pouvons pas accepter les solutions que vous tentez de nous imposer.

Aux États-Unis, vous avez aujourd'hui créé une loi, la loi sur la réforme des télécommunications, qui viole votre propre Constitution et représente une insulte aux rêves de Jefferson, Washington, Mill, Madison, Tocqueville et Brandeis. Ces rêves doivent désormais renaître en nous.

Vous êtes terrifiés par vos propres enfants, parce qu'ils sont les habitants d'un monde où vous ne serez jamais que des étrangers. Parce que vous les craignez, vous confiez la responsabilité parentale, que vous êtes trop lâches pour prendre en charge vous-mêmes, à vos bureaucraties. Dans notre monde, tous les sentiments, toutes les expressions de l'humanité, des plus vils aux plus angéliques, font partie d'un ensemble homogène, la conversation globale informatique. Nous ne pouvons pas séparer l'air qui suffoque de l'air dans lequel battent les ailes.

En Chine, en Allemagne, en France, en Russie, à Singapour, en Italie et aux États-Unis, vous vous efforcez de repousser le virus de la liberté en érigeant des postes de garde aux frontières du cyberespace. Ils peuvent vous préserver de la contagion pendant quelque temps, mais ils n'auront aucune efficacité dans un monde qui sera bientôt couvert de médias informatiques.

Vos industries de l'information toujours plus obsolètes voudraient se perpétuer en proposant des lois, en Amérique et ailleurs, qui prétendent définir des droits de propriété sur la parole elle-même dans le monde entier. Ces lois voudraient faire des idées un produit industriel quelconque, sans plus de noblesse qu'un morceau de fonte. Dans notre monde, tout ce que l'esprit humain est capable de créer peut être reproduit et diffusé à l'infini sans que cela ne coûte rien. La transmission globale de la pensée n'a plus besoin de vos usines pour s'accomplir.

Ces mesures toujours plus hostiles et colonialistes nous mettent dans une situation identique à celle qu'ont connue autrefois les amis de la liberté et de l'autodétermination, qui ont eu à rejeter l'autorité de pouvoirs distants et mal informés. Nous devons déclarer nos subjectivités virtuelles étrangères à votre souveraineté, même si nous continuons à consentir à ce que vous ayez le pouvoir sur nos corps. Nous nous répandrons sur la planète, si bien que personne ne pourra arrêter nos pensées.

Nous allons créer une civilisation de l'esprit dans le cyberespace. Puisse-t-elle être plus humaine et plus juste que le monde que vos gouvernements ont créé.

John Perry Barlow, Davos (Suisse), le 8 février 1996.

Promo

2009-05-13T14:18:00.002+02:00

(décidément)

Je serai ce soir là, en compagnie de Julien Picquart et de Sarah Chiche, je pense qu'il y aura des chipitos.

Promo

2009-04-28T15:37:00.003+02:00

Un article et une interview sur mézigue ici et là.

Bienvenue

2009-04-21T00:17:00.003+02:00

Parlons aujourd'hui de cette jeune Australienne de 19 ans qui risque 14 ans de prison pour s'être avortée seule à l'aide d'une pilule achetée en Ukraine. La blague, c'est que l'avortement médicalisé est légal dans l'Etat du Queensland, tandis que "la provocation volontaire de fausse-couche" demeure un crime. En même temps, elle a évité la lapidation, réjouissons-nous.

Et je me demande toujours, dans ce genre de cas, qui porte plainte ?

Fitness

2009-04-18T18:08:00.005+02:00

C'est l'histoire de la fille qui vient de se prendre une balle dans la tête et se prépare une tasse de thé et qui en offre aux policiers qui viennent la secourir. Elle s'était fait tirer dessus par son mari qui, lui, a réussi ensuite à se suicider convenablement.

Oui

2009-04-14T12:13:00.006+02:00

C'est l'histoire de la fille qui dort avec un fourmilier de compagnie.

(Je ne mets pas de photo de chat aujourd'hui car je trouvais cela moins pertinent)

Snif

2009-04-14T01:27:00.007+02:00

Quand j'étais plus jeune et pendant les vacances d'été, mes parents étaient coutumiers de la location de cassettes vidéo. Ils y avaient celles pour nous, que tout le monde ou presque regardait dans l'après-midi. Et celles pour eux, spectacle réservé une fois le reste de la famille endormie, dans la salle à manger de l'appartement estival qui leur servait de chambre en canapé convertible, la double porte fermée. Mais les reflets de la télé en flou sur la vitre brouillée façon plexiglas amélioré, quand il me prenait par exemple une envie de toilettes.

Un lendemain, sur le chemin des cassettes rendues, mon père m'avait négligemment tendu le sac du film à eux. Ma mère avait hurlé, j'avais regardé la cassette nue sans jaquette sur laquelle était marqué Insatiable. Je devais avoir une dizaine d'années et Diamonds & Pearls tournait alors en boucle sur mon walkman. J'avais donc haussé les épaules en m'interrogeant sur la nécessité d'une double porte de salle à manger fermée, si c'était un documentaire sur Prince. Ma mère pouffait et mon père répondait « mais oui, un documentaire sur Prince ».

Hier, Marilyn Chambers a été retrouvée morte dans son mobile home.

JP

2009-04-10T12:28:00.002+02:00

Voir cet œuf m'émeut.

HAHAHAHAHAHAHA

2009-04-06T21:03:00.003+02:00

Via Laureli - tiens ce me fe penser que je ne l'ai pas mise dans les liens. Porca miseria.

Résistance

2009-04-06T18:32:00.003+02:00

Une Australienne de 19 ans ivre a été chopée sur la route après être rentrée dans une voiture de police alors qu'elle allaitait son enfant au volant. Et en Floride, une femme a été arrêtée alors qu'elle allaitait bourrée et droguée. Aucun véhicule n'a été impliqué dans la seconde histoire.

Activisme

2009-04-06T16:46:00.002+02:00

Comme vous le savez, je suis accusé à tort d'avoir lancé une bouteille sur un CRS lors de la manif de jeudi dernier devant la Sorbonne.

J'ai besoin de tous les témoignages possibles, et SURTOUT, de toutes les photos et vidéos que vous ou vos amis auraient pu faire pendant la manif du jeudi 26 mars.

TOUTES les photos m'intéressent, même celles où je n'apparais pas, j'ai ABSOLUMENT besoin de prouver mon innocence. Si vous avez accès à d'autres listes de mobilisation, n'hésitez pas à diffuser ce mail.

Envoyez moi vos réponses à cette adresse: onimus.clement@orange.fr

Tenue

2009-04-04T20:21:00.005+02:00

Quand j'ai lu ça, j'ai beaucoup ri, même s'il ne faut pas se moquer du malheur des gens, ça les fait vivre plus longtemps. De la même manière, lorsque j'ai vu cette photo, j'ai aussi beaucoup ri. Le fonctionnement de ce blog n'est pas forcément si compliqué, voyez.

Alors donc, résumons. Un type stérile paye son voisin, père de deux enfants, pour engrosser sa femme. Les deux femmes (celle du type, et celle du voisin) râlent. Le type dit à sa femme de se calmer, qu'elle sera bien contente quand elle sera en cloque. Et le voisin de calmer sa femme en lui faisant comprendre qu'on l'entendra moins, une fois dans sa villa sur la riviera.

Six mois plus tard, toujours pas de graine germée. Le type mécontent des performances de son voisin (72 tentatives au compteur à raison de 3 par semaine, selon les termes du contrat à 2500 $) l'oblige à se faire tester l'intérieur de couilles...qui détermineront sa stérilité et forceront sa femme à avouer qu'il n'était pas le père de ses enfants.

HAHAHAHAHAHAHAHA.

La preuve, bis

2009-03-31T16:38:00.003+02:00

Le reste là via LDJ.

Raccourci

2009-03-27T15:21:00.003+01:00

C'est l'histoire du type qui écope de 90 jours de prison pour s'être masturbé avec un aspirateur. Ne me demandez pas si c'est la famille de la machine qui a porté plainte, la dépêche est toute petite et je suis pressée.

Fly Space Bat, fly !

2009-03-24T22:06:00.002+01:00

A small bat was spotted clinging to the back side of Discovery's external fuel tank, blasting off with the space shuttle. Infrared imagery proves that this bat had not been frozen to death on the shuttle's exterior, but rather he was totally alive and clinging to the rough metal surface. NASA hoped the bat would fly away before the spacecraft's Sunday evening liftoff, but Space Bat didn't let go of his life's goal. According to NASA, Space Bat managed to hang on throughout the launch!

The countdown boomed on the powerful NASA speakers, Space Bat did not flee. The jets exploded to life, and Space Bat's determination overcame his fears. And as the magnitude of the rockets' blast off shrouded Space Bat with smoke, he clung until his end, and he went into oblivion with pride.

We will remember Space Bat's act of determination and courage, and learn from his outstanding adventure to become the first bat in space.

Space Bat is a true American hero and will live on in the hearts of us all.

Rest in peace.

D'autres liens ici et là.